Gelado (Eu, a criança)

10º Medo


Faço 20 anos amanhã. Foram duas décadas cheias de dúvidas, pontualmente dissipadas. Certezas são coisas que tenho pouco, ou poucas vezes. Poucas, como esta… em que do fundo da minha inexperiência de vida, qual sábio, divago por entre a efémera, mas genuína felicidade – a infância.

Lembro-me de querer crescer depressa, de sonhar ser mais velho, poder fazer isto e aquilo. Parava em frente a salões de jogos, sonhava poder lá entrar. Fascinavam-me as bebidas alcoólicas; felizmente os tabacos não me seduziam. Ideias deste género faziam parte das minhas preocupações, frustrações e desilusões. Lembro-me de idealizar um sem número de coisas, apenas para mais tarde descobrir as duras diferenças. A vida não é como nos filmes, em que os sentimentos são transmitidos entre músicas de fundo. Quando queres chorar, não ouves violinos, ouves o choro. Quando ganhas, isso nem sempre te realiza, e quando perdes, não existe nenhuma balança justiceira que te prometa vitórias a seguir... Coisas que fui descobrindo ao ritmo de diferentes percussões escutadas, oriundas dos mais variados incensos – do alcatrão às folhas, passando pelas queimadas e pelo cheiro da terra molhada.
O que acho fantástico do tempo de criança é a quantidade de coisas que se descobre espontaneamente, como se o simples respirar inalasse conhecimento, oxigenando a mente. Mas a ingenuidade é linda, e no fim de contas, algumas vezes podia ter sustido a respiração.
Vida... Tão utópica, tão melancolicamente bela, tão impossivelmente honesta, que só uma criança a conceberia. O Bem. O Mal. Como Céu e Inferno, da absolutamente certa “vida depois da morte”. Os fantasmas e superstições. Procurei trevos de quatro folhas, na senda da sorte, que me trouxesse de bandeja mil e uma coisas, inalcançavelmente tentadoras. Os trevos não me encontravam muitas vezes, mas também as ditas tentações depois de tentadas a me provar, cansavam-se do meu sabor, irritantemente indefinido, entre laivos de timidez rebelde.

Enfim, procurei mais e mais. Sempre mais. De uma forma sufocante, como quem se afoga no mar e procura vir à superfície, dentro de um tempo limite, inicialmente turvo, mas que só se torna irremediavelmente nítido à medida que vai escasseando. 20 Anos. E talvez devesse ter sustido, por mais tempo, a respiração... Será que ainda posso? Ainda tá a valer? Não rebentem a bolha... de ar!