100 Medos

Querida Rua

2010-02-02T20:12:00.007Z

Hoje, ao acordar, comprei o Sol. Vendi a Barba ao Lavatório e ainda me deram a Vaidade em trocados. Cumprimentei a Música com dois beijinhos, por entre um sempre cúmplice olhar. Andei outra vez à porrada com o Frio mas desta vez dei-lhe eu na boca. Só fiquei com um olho roxo enquanto ele foi parar ao hospital. Calei o Aquecedor com um beijo sem perguntas. De despedida, contudo... Troquei a Cama por outra; nem tão bonita, nem tão carinhosa, nem muito menos tão compreensiva para com as minhas necessidades e vontades. Porque o Amor não escolhe, Eu escolho.

Desejo-te. Quero-te. E porque quero, serás toda minha. Querida Rua...

Manuscrito Recém-Acabado

2009-08-13T01:08:00.004+01:00

Estou a escrever isto para ti, que também escreves neste preciso instante algo que um dia me mostrarás.

Sei que o escreves, não me perguntes como ou porquê, apenas sei…

Porém, se a tua escrita se acanhar nas paredes dos teus pensamentos, tímida e receosa de tudo aquilo que desconhece, não temas.

Pois existe medo e existe amor. Dois significados díspares.

O medo é a caneta que falha, é o rascunho, é a inspiração forçada por quem borra com metáforas o mais imaculado dos cadernos, sedento apenas e somente de palavras, nada mais.

O amor, como qualquer sentimento, é efémero quanto à sua validade; é um instante, prolongado apenas pela capacidade que alguém tem de escrever e partilhar o seu manuscrito, consigo próprio e com o mundo.

Quem quer que sejas ou tenhas sido, paixoneta de outrora, tormento do presente, cartas queimadas, ou de tinta mal seca.

A ti:

Amo-te.

Diferenças

2009-04-27T17:00:00.002+01:00

Lembro-me há uns anos atrás, no epicentro da minha adolescência, de me olhar ao espelho e achar-me diferente. Diferente da maioria, com diferente maneira de pensar, de agir e sobretudo, de estar.
Desses tempos para hoje, acho que envelheci meia dúzia de anos e pouco mais há a assinalar. Continuo a ver-me um tanto ou quanto alienígena no espelho. Antes, dizer-se-ia que a idade justificava tudo, agora sou eu próprio que vou em busca das minhas justificações.

Mas este não é um texto centrado em mim (mais tarde...). Olhando para além do espelho, não me vejo um messias numa cruzada contra o resto do mundo. Nas diferenças para os padrões nascem amizades, e foi assim que eu próprio ganhei afinidades com alguns dos meus amigos. Uma maioria é isso mesmo: a maior parte, não o todo.

Mas quem é a maioria? Ou contextualizando, quem é a maioria em Portugal? Será legítimo colocar num saco gigante a maior parte das pessoas deste país, e consequentemente a maior parte das pessoas com quem travei conhecimento, das quais posso até esporadicamente ter retirado bons momentos? Prendam esta questão, que já volto a ela. Adiante para outra.

Já alguma vez pensaram em como um louco pensa? Na sua mente, não seremos nós os loucos? Certamente seremos diferentes. No modo de ser, no modo de estar. No modo de sorrir e achar piada; no modo de... cometer actos de loucura, sob diferentes padrões de sobriedade. Considerando ou não outrem louco, todos nós mantemos, sem pensar muito nisso, esse tal padrão, que comanda a nossa noção perceptual das pessoas e dos seus actos. No fim, tudo se resume à moral que cada um tem e à forma como esta afecta todas as outras actividades independentes dela. A título de exemplo: se eu agredir injustificadamente alguém poderei ser acusado de um acto de loucura. Muito bem, parece-me que aqui existe uma oposição moral relativamente fácil de ser defendida, pois estou a cometer um acto de violência gratuita que não se restringe a mim, afectando alguém que nada fez para justificá-lo. É ilógico e irracional. Mas também o é, pular num centro comercial, cantando a plenos pulmões qualquer coisa completamente fora do contexto. A falta de lógica deste último acto, leva a tal maioria a ostracizá-lo, colocando-o no saco da demência e das atitudes condenáveis.

O quadro completo desta mentalidade resulta na censura de mais comportamentos do que o que é necessário, estabelecendo ordem (através da punição do crime e actos ilegais), mas ceifando consigo a espontaneidade e a criatividade, que é germinada nos momentos ilógicos e de expressão abstracta. E com isso vem o preconceito em relação aos ofícios: os pais só querem filhos médicos e engenheiros, as artes e tudo o resto são ocupações de menor valor.

Perguntei há dois parágrafos atrás se seria legítimo colocar a maior parte das pessoas que conheci neste saco de ignorância, falta de vontade própria, ou de criativade para assumirem as suas diferenças, quer a nível pessoal, quer a nível ideológico. Não me apetece responder...

Tenho o direito à diferença.

Super-Herói

2009-04-02T15:22:00.007+01:00

Tens duas caras; ora feia, ora monstruosa, ser humano fadado para a miséria mais profunda. Respiras fundo para aliviar a dor desse teu cérebro siamês que te engole em tormento, enquanto restituis, a custo, a cara que mais mostras.

Gostes ou não, o mundo obriga-te a tomar decisões, a seres partidária, ainda que nem tu mesma saibas quem és, ou porque és. Arrependes-te então. O mundo convence-te dos teus pecados enquanto monstro e tu voltas, como uma criança que regressa a casa após fuga infrutífera.
Sentes vergonha. Tocas-te no rosto e estás bem – continuas feia, como sempre. Mas ainda sentes os teus impulsos desumanos, bem como o travo de sangue na boca, fruto das mil carnes que chacinaste.

Olhas em tantas as direcções quanto podes, para te descobrires sozinha. E aí, finalmente, ensaias um sorriso tímido...

E é isto que te acontece nos cinco segundos em que acordas.

Ode Ao Estudante

2009-03-19T18:06:00.002Z

(texto original de 2008)

Hoje é terça-feira. Acabei de descobrir que os pastéis de nata comem-se em três dentadas. Em época de exames, claro está. A proporção de pêlos na cara por centímetro de pele aumenta a cada dia, à mesma velocidade que diminui a mesma relação no cimo da cabeça. Tenho de estudar. Não porque seja obrigado, e talvez essa seja a diferença crucial entre a universidade e os tempos que a precedem. Quero estudar. Mas os vícios molengões de outros anos minaram a minha eficácia e poder de concentração. Sinto-me um bom rebelde fora do prazo, um anjo caído, entre outras expressões e lugares comuns para pessoas que estão a “passar ao lado de uma grande carreira”. Ainda assim cresci. Pelo menos é o que constato na altura que vem no meu BI. Quando comecei a fazer introspecções destas queixava-me de objectivos que ainda não tinha cumprido então. A maior parte deles já não são queixinhas no presente mas… adivinhem: continuo um puto mimado, cronicamente insatisfeito, mas paradoxalmente suspenso por essa mesma insatisfação, de uma forma positiva e pró-activa. Preciso de insatisfação para poder combatê-la, que é como quem precisa de sonhos não realizados para os poder realizar. Que é como quem precisa de estudar, para vir a trabalhar.

Por favor, prometam-me mais quando eventualmente eu estiver a trabalhar. Mostrem-me necessidades, ou lógica em chegar a velho. Vivo permanentemente em contagem decrescente para os sonhos que encomendo, mas não quero ficar a olhar para o relógio que marca o tempo, quando me for anunciada a penhora das caixas dessas mesmas encomendas. Porque não as quero perder, as malandras das caixas… Quero guardá-las indefinidamente, juntas com o respectivo comprovativo de compra, muito para além do tempo de garantia dos sonhos que lá vinham.

E prometam-me sonhos recorrentes, por mais pequenos que sejam.
Porque preciso de não me esquecer de casa, mesmo quando ela já não existir. Porque agora preciso de mais um pastel de nata, como sempre precisei. Porque agora preciso de estudar, como um dia não vou precisar…

Verbo Crescer

2008-09-15T17:17:00.005+01:00

Não tenho tempo para errar duas vezes. Por isso, encaro o erro como algo único - um momento irrepetível e para sempre destacado.

Que se lixem os sonhos.
Que morra na mais sanguinária das mortes a criança parasita em mim!
Sacrifique-se tudo o que for menor, pelas mãos dessa frieza comum aos calejados por falsas ilusões.
Sem mácula.
Sem mágoa.
Sem medos.
Eu cresço.

O Fim da Volta ao Mundo

2008-09-09T20:47:00.010+01:00

Não escrevo há imenso tempo.

Não percebo se perdi o interesse ou o eventual talento.

Fazes-me falta, isso é certo. E foi a ti que mais uma vez recorri.

Não te chamo caneta, porque já não faço rascunhos em papel.

Nem és mais especial, pois vou com todos e com o primeiro que me apareça à frente, qual puta necessitada.

Mas o irónico, meu fiel companheiro, é que tal como ela, posso estar na base da cadeia alimentar e ainda assim comandar quando, como e porquê.

Agora, pois então.

Nota do editor: O Capítulo IV irá prosseguir a seu tempo, por entre este (e quem sabe outros...) capítulo(s). O tempo não me permitiu ter a história escrita com todas as vírgulas que idealizei nos prazos que auto-estabeleci, por isso prefiro continuar a "tecer" lentamente os 7Aparte, sem fazer disto um "vaporblog". Obrigado sincero, por todos os incentivos!

7Aparte: Recomeço

2007-12-31T05:50:00.000Z

Algumas semanas se passaram desde a Primavera. Desde então tenho surgido nos arredores da cabana, apenas para encontrar a saudade de alguém que teima em não ressurgir. A floresta é o nosso único local de comunhão, pelo que me limitei a regressar lá, durante a minha busca. Mas começava a ser bastante claro que talvez ela própria não quisesse regressar a mim…
Contei o tempo que teria passado desde essa última vez. A cada semana volvida, mais um traço na nossa árvore. Como não tinha nenhuma fotografia para a recordar, tentei desenhá-la num caderno, para prolongar a imagem que tinha em memória. Mas nunca tive muito jeito para o desenho e o resultado foi uma salada de rabiscos com pouco nexo e excesso de vontade.

Doze semanas.
A cabana mostrava sinais de uso e cheiros estrangeiros povoavam-na de modo ameaçador. O tronco da árvore começava a ficar maltratado de forma irreversível, fruto da violência e desespero dos riscos com que o violava.

Presente: Trinta semanas (mais coisa, menos coisa…).
O retrato desenhado começa a parecer arte abstracta, indefinível até pelo seu criador. A cabana tem outros lençóis e o tronco da árvore já não conta traços, mas uma única lasca que eu próprio não associo à minha obra. Quem terá feito isto? Vândalos!
Cada silhueta que observo, dentro ou fora da floresta, faz-me recordá-la, não porque esteja demasiado presente, mas porque já vai longe uma lembrança precisa. Cada pessoa que se vai cruzando comigo, parece trazer consigo a chave para o meu segredo, ou o segredo da localização do meu próprio molho de chaves. Reparo agora em mais coisas do que o habitual. O som de fundo de um riacho, o cheiro da terra molhada em dia de chuva, ou o timbre de um embriagado poeta…

- Venham comigo!

Vamos tirar a fotografia de uma paisagem no Inferno!

Contemplaremos mil campos expandirem-se ad eternum

Até que percamos terra e nossas retinas colem o céu

Reencontrando essa nossa história que um dia se perdeu!

Recomeço

Num dia normal não me aproximaria de uma pessoa de discurso tão caricato e fantasista, mas os dias normais há muito que estavam dissociados da minha existência. O poeta tresandava indisfarçavelmente a álcool, exibindo numa mão uma garrafa de vinho carrascão e noutra, um amarrotado manuscrito. Ficara agora sozinho, como que ignorado por uma multidão que não ia além de um sorriso jocoso, diante do seu estranho paleio. Hesitei em seguir o fluxo do resto das pessoas e isso prendeu-lhe a atenção. Num ápice, o seu discurso passou a ser direccionado a mim, como um mágico amador a fazer o seu melhor e mais repetido truque a uma nova e desconhecida criança.

- No dia em que quisemos ser mais do que a nossa existência

Quando criámos deuses e a supra-inteligencia

Demos origem a reis, imperadores, ditadores, presidentes

Os que mandam, e desmandam; os que assistem impotentes

Num mundo fabril, na senda de uma única imagem

Fabricam-se homens em linha de montagem e sem clonagem

São pouco mais do que feras, autênticas quimeras

Metade humanos, metade nada, esferas de crateras

Luas mas sem luz, sóis mas sem suar

Embriões sem emoções, nem condições para germinar

Embriagados como eu, mas sem literal ebriedade

São oito e são oitenta, quando há números em infinidade...

São OITO!

São OITENTA!

Quando há números em infinidade...

Numa breve pausa, bebeu outro trago de forma compulsiva, desceu do seu palanque em minha direcção, e perguntou-me, já sem o tom teatral:
- E tu, meu rapaz? Que puta de número és tu?
Hesitei um pouco em responder-lhe, pelo tom com que me fez a pergunta... Mas lá dei o meu palpite:
- Neste momento? Julgo-me à parte dessa escala toda, acho que devo ser um 7.
- Um 7, han? Nada mal. Nada mal mesmo, digo eu! – troçou, entre uma gargalhada.
- É verdade… Já tive melhores dias, de facto. Quer dizer, muito sinceramente, acho que me encontro no meu pior de sempre, olho para trás e qualquer lembrança que chegue traz sempre consigo um momento menos mau do que o presente. São oito e são oitenta? Anote aí um 7 para mim…
- Um 7 pois então! É original e bem melhor que a merda de um oito, ou oitenta! E é válido, porque números há uma infinidade. É como uma casa, um mundo. Podes viver num sítio grandioso, que haverá sempre maior, podes ter um belo quintal com árvores plantadas, que algures haverá sempre mais terra e mais sementes, tanta terra, digo eu! Infinita…! – exclamou, contemplando o vago céu. – Anda daí rapaz! Vou mostrar-te um sítio diferente.
- Agora?
- Sim, é aqui pertinho, digo eu. Anda!
Hesitante uma vez mais, acabei por segui-lo, por entre os trilhos da floresta, sem saber muito bem por onde caminhava.

Uma hora mais tarde, no fim da floresta…

- Estamos a chegar, daqui já vejo os portões de saída da floresta. Alguma vez foste para Norte?
- Não. Sempre vivi no Sul, e é por lá que cá venho. Aliás, nunca tinha vindo aqui parar, este sítio não me é minimamente familiar. O senhor entra por aqui, quando vem para a floresta?
- Hmmm… Eu não entro por lado nenhum, vivo mesmo na floresta e há muitos anos que não saio dela, nem por um dia.
- Bem! Isso torna tudo tão mais estranho… Ouvir-lhe falar de mil campos com tanto entusiasmo e saber que já não sai de cá! É estranho…
- Não saio porque o mundo diante destes portões é sujo, digo eu. E é por isso que lembrei-me de trazer-te até aqui. Poucas pessoas do Sul conhecem estas bandas, umas por ignorância, outras por cagufa! Digamos que as coisas que as terras do Norte escondem são bastante… peculiares! Já alguma vez ouviste falar de Gepetto, o criador?
- Está a falar do tipo que fez o Pinóquio, das histórias para embalar crianças…?
- O Pinóquio foi só a sua primeira criação! – interrompeu-me prontamente, usando agora um tom mais sério. – Talvez não saibas meu rapaz, mas Gepetto existe de verdade e vive nas terras por detrás deste portão. Desde o Pinóquio que ele procura formas de criar objectos e pessoas, sendo que tá-se pouco cagando para o valor que uns e outros têm! O Pinóquio deu-lhe a fama que precisava, com ela as gentes do Norte passaram a admirá-lo e a vê-lo como um exemplo; seguem-no, a si e às suas ideias cegamente, mesmo quando elas significam sacrifícios horrendos. De facto, eu cheguei a conhecer uma pequena rapariga há muitos anos atrás, que foi construída por ele! – relembrou, com um ar orgulhoso, mas nostálgico.
-Como o Pinóquio, das histórias…?
- Sim, meu rapaz, sim… Sabes, eu costumava acreditar na bondade das pessoas e perdia horas a fio a delinear planos ingénuos para mudar o mundo, só que… mudaram-me a mim primeiro. Mas como te estava a contar… conheci essa rapariga de raspão, ela passou aqui perto, do outro lado do portão, mas não chegou a entrar na floresta. A miúda caminhava muito delicadamente, e toda a sua pele parecia de vidro, juro que não minto, digo eu! Quando andava por essas terras costumava ouvir as gentes chamarem-na de Cristal. Idilicamente linda… Consta, segundo o que se diz, que Gepetto manteve-a sempre fechada num palácio porque nunca conseguiu acabar de construí-la. Faltava um coração verdadeiro para ser implantado na sua criação. E com isso, sacrificou a vida de algumas jovens, ao que se pensa, em vão…
- Isso é absurdo! Não é possível...
- Não sei, mas diz-se que há uns meses atrás mais uma jovem que vivia perto da floresta, nas zonas mais sulistas, desapareceu sem deixar rasto. Soubeste de alguma coisa?

Silêncio sepulcral. O meu pensamento ficou estático, a minha boca gélida. Só podia ser a minha prima… Tinha de ser ela!
Um misto de esperança e terror invadiu-me em seguida. Sim, pela primeira vez em muita tempo tinha uma pista minimamente palpável… Mas se a história que aquele desgraçado me estava a contar fosse verdadeira e se se tratasse dela, será que entretanto não a teriam magoado?
O meu mundo revelava-se fértil em personagens estranhas e trágicas: uma amante desaparecida e um poeta livre refugiado numa gaiola. E uma tal de Cristal, pele de vidro, criatura inacabada nas mãos de uma outra criatura, bem mais literal. Gepetto…
- Poeta! Sabes onde fica esse palácio…?
- Não é muito distante daqui, talvez meio-dia a pé se fores sempre para Norte, digo eu. Pergunta a quem vires pelo Palácio de Cristal…
- Mas toda a gente no Norte conhece essa Cristal?
- Hum… Não percebeste rapaz… O próprio palácio é feito de cristal. – revelou-me, num tom misterioso.

Quanto a mim, tinha ganho um novo alento. Por mais estranho que pareça, o poeta parecia saber de antemão que eu partiria para as terras do Norte, se me trouxesse até cá. Parecia sabê-lo desde que lhe disse o meu número, como se me tivesse distinguido do meio de uma multidão – o convidado mais aguardado de uma festa com mesa posta há longas primaveras…
Segui para os portões, rumo ao Palácio de Cristal. Invadido por uma tranquilidade anestésica, pelo menos em comparação com os tempos que vinha vivendo. Parábola, é o que eles chamam. Pois a minha curva descendente acabara…

- Foi um prazer falar consigo, poeta.
- Ora essa, o prazer foi todo meu! Desejo-te boa sorte e que encontres aquilo que procuras, meu rapaz! Por cá, ficarei na minha floresta, mas compreendo-te. É preciso conhecer o lodo que o mundo tem para depois dar valor aos pequenos prazeres da vida… como isto! – disse, abrindo de mansinho a garrafa.
- Vou lembrar-me disso! Ah! E já agora… Eu dei-lhe o meu palpite para um número… Pode-me dizer o seu, só por curiosidade?
Ele sorriu, olhou para o céu durante uns instantes e por fim para mim …
- 1, meu rapaz. Um, digo eu!

Parti, sorrindo também, ouvindo de fundo a voz teatral do poeta, entoando novamente o poema do seu manuscrito, cada vez mais distante, mais distante e mais distante…

7Aparte: Uma Cabana e Tudo o Resto

2007-05-15T06:59:00.000+01:00

Senti aquele perfume familiar que me deixava feliz. Era fim da manhã e um sol aconchegante aquecia-me cada um dos meus poros. Estendi-me na relva fresca de um dos mais longos campos daquela floresta, braços abertos, crucificado em solo de bem acompanhados. Eu, o sol e as formigas, que me escalavam a pele, num acto que noutro dia seria sinónimo de irritante comichão e hoje era somente deliciosa cócega. Eu, o sol e as formigas. E algo mais…

- És tu Vera?

- Primo!

Uma Cabana e Tudo o Resto

Dei-lhe um beijo em cada bochecha, sempre um acto hipócrita de contenção. Sorrimos um para o outro, de olhares fixos e ternurentos e caminhámos em direcção à casa na árvore, o nosso antro de sempre. Ela estava linda, com um gancho vermelho a apanhar-lhe o cabelo da forma que eu mais gostava e aquele ar meigo que até a mim me contagiava. Sabem aquela pessoa que nos puxa, e faz nascer o nosso melhor lado, o nosso melhor ego? Era ela, a minha prima Vera…

- Ajudas-me a subir? – Perguntou-me ao chegarmos junto à escada no tronco da árvore.

- Tem de ser, não é? – Respondi ironicamente, entre um sorriso cúmplice.
Peguei-a ao colo de uma assentada e ela trepou para as minhas cavalitas, agarrando-se à escada.

- Atreve-te a olhar p’ra cima agora! – Disse, refilona mas provocadora.

- Diz-me Vera: o que é que aquela nuvem te faz lembrar?

- Qual?... Ah! Estúpido!
Tarde demais. As chapadas não me doeram...

Subimos até à cabana e entrámos, directamente para o colchão simpático que havia num cantinho, paraíso de muitos casais, junkies e sem-abrigos ocasionais. À porta, havia um ninho de roseicollis, o pássaro do amor. Nada mais apropriado, para um ambiente já de si idílico. Ela aconchegou-se ao meu colo, começámos com as nossas brincadeiras de sempre. Tapei-lhe os olhos, soprei-lhe a nuca e atrás da orelha. Ela riu-se e ripostou com um beijo no meu pescoço, eterno ponto fraco. O jogo consistia em ver quem aguentava mais tempo sem vacilar um beijo. Depois do truque do pescoço, o jogo não teve mais condições para continuar. Perdi e com gosto; beijámo-nos com prazer e sofreguidão. O resto é história.

Várias horas depois…

Ela estava deitada, adormecida, enquanto eu apreciava o mínimo movimento manifestado pelo seu corpo, inspiração, expiração, inspiração, expiração muda. Como habitual, acordei primeiro do que ela, só para a ver dormir e para divagar entre cachos do seu cabelo nas minhas mãos. Sempre fui alguém com poucas certezas e falta de verdades absolutas apaziguadoras, mas é em momentos assim que relaxo, sorrio e penso que a vida vale a pena ser vivida e aproveitada ao milissegundo. Momentos proibidos, eu sabia. Deliciosamente proibidos.

Entretanto, já começava a entardecer, o tempo arrefecia. Beijei-a na testa, prolongadamente, enquanto senti-a espreguiçar e admirava o seu esgar de contentamento. Abriu os olhos…

- O sol já está a pôr-se. Quanto tempo estive a dormir?

- O quanto eu te deixei estar.

- Convencido! Aposto que só acordaste uns minutos antes de mim…

- Lembras-te que a cabana estava praticamente vazia quando chegámos certo?

- Err… Sim.

- E que não havia mais nada cá sem ser o colchão e as mantas?

- Sim, sim, lembro-me. E então?

- Então… Fecha os olhos!
Ela fechou-os, sorrindo e antecipando uma surpresa.

- Estão fechados!

- OK. Levanta-te com calma, agarra a minha mão e não a largues, segue-me até onde eu for. Mas não abras os olhos!

- Está bem…
Ajudei-a a levantar-se e encaminhei-a de costas para mim até à porta, onde os últimos fogachos de claridade se faziam notar.

- Acorda Eva!
Abriu os olhos, envolta pelos meus braços, com as minhas mãos a segurarem uma maçã encarnada, que eu tinha ido buscar à macieira do lado, enquanto ela dormia.

- Tu conheces-me mesmo! Eu acordo sempre com fome! – Disse, radiante.

- Conheço-te, pois! Também por isso é que te deixei dormir sem que perdesses o entardecer e que o pudesses ver comigo.
Ela sorriu e aconchegou os meus braços, com mais força, enquanto eu debruçava a testa na nuca dela.

- Amo o pôr-do-sol. Lembra-me que não estou morta, nem velha, nem fria. Amo poder vivê-lo contigo, porque assim não terei de o recontar, com as nuvens de quem relata em diferido. As nossas íris contemplam a mesma e exacta coisa, no mesmo exacto momento, cada uma delas, todas elas.
Entrelaçámos as mãos. Agora seria a parte em que eu descreveria o nosso beijo e a forma como ele aconteceu. Mas como retratar um beijo, quando ele surge sem regra nem preparação? Para além disso, toda a gente sabe o que é um beijo. Mas ninguém sabe o que é o meu beijo, porque ele é só meu. E um beijo não existe como uma manifestação eternizada; é o resultado de um instante, de um momento. As minhas turvas palavras não são mais do que outra tentativa frustrada de outro pensador explicar o inexplicável.

Pecado. Arrependimento. Medo. Cada um destes sentimentos sussurrava-me ao de leve. Desejo. Paixão. Carinho. Todos eles esmagavam-me os sentidos.

Após o tempo de um beijo. Um bom beijo…

Descemos até à relva e abraçamo-nos por uns momentos.

- Quando é que te volto a ver? – Perguntou-me.

- Quando quiseres. Vou estar no sítio do costume.
Sorrimos um para o outro.

- Primo, eu…

- Eu também. – Interrompi-lhe, completando com um beijo.
Porque há um sem número de coisas que as palavras não transmitem.

Vi-a partir, sorrindo e mostrando-me a língua. Nunca sabemos à partida qual é a última vez que vamos estar com alguém, e no fundo, essa vez não é diferente de todas as outras despedidas temporárias; simplesmente permanece eternizada como a última vez.

Mostrei o meu mais largo e genuíno sorriso, enquanto cruzei o olhar com a minha Primavera pela última vez.

7Aparte: Sem Casa Nem Campa

2007-03-07T21:48:00.000Z

Uma noite. Como todas as outras em que casa perde o seu significado. Como todas as outras em que eu próprio me perco, nos cantos e recantos de uma floresta.

Sempre olhei para estas árvores com um misto de medo e fascínio. Talvez por saber que os anos que me prometem não chegarão para palmilhar toda a floresta. E ainda assim, sempre a caminhei, como uma criança que se afasta da costa de uma praia, afogando-se rumo a um infinito findável, aos olhos dos seus braços, pernas e de todo o corpo, excepto dos seus próprios olhos.

E num desses olhares, nasceu a história dos 7Aparte.

Sem Casa Nem Campa

Numa clareira, ao claro abandono de vida, encontrei-o encostado a uma árvore secular, a observar o absoluto nada. Segurava um trevo de quatro redondas folhas, vivas no mais floral dos verdes, totalmente dissonante com o tom mortiço da sua pele ou a magreza dos seus dedos. Olhei-o, no fundo dos seus olhos negros, à procura de uma comunicação.

- Está frio por aqui! – atirei, na primeira oportunidade.

- Talvez esteja. Mas eu não o sinto.

- E não sentes porque não podes, ou porque só sentes aquilo que queres?

- Nada posso sentir, pelo que não tenho o que querer.

- Nada?

- Nada...
E fez-se silêncio, total. Absoluto.

Nunca fui pródigo em matéria de conversação, mas esta figura fez-me parecer um mestre. Já o tinha visto ultimamente por aquelas bandas, sempre com o mesmo ar fascinantemente intrigante e irritantemente indefinido. Chamam-lhe Fantasma e há quem realmente acredite que, de facto, o sangue não lhe corre nas veias. Eu cá, não vou nessas histórias. Se na verdade ele realmente estivesse morto, não teria então todos os motivos para estar feliz, na consciência da sua existência eterna?... Foi justamente por esse lado que me reaproximei.

- Dizem por aí que já não vives. Se assim é, conta-me: como é estar morto? Já sei que não sentes, mas... respiras? Dormes? Sonhas?

- Nada. E estar morto é precisamente isso: nada, se considerares a vida tudo. É não ter tudo aquilo que tens agora; é não sentir, se sentir rimar com viver e for seu sinónimo.

- Isso quer dizer que não podes voltar a viver algo que viveste em vida?

- Exacto. Não consigo reviver momentos ou tornar a sentir aquilo que já senti.

- Deve ser duro conseguir aguentar... Não te sentes triste ou só?
Ele parou por um segundo, fixando o olhar no trevo. Por fim, respondeu-me, sempre intransponível...

- A solidão e a tristeza fazem parte de sentimentos que vivi, pelo que não os posso voltar a viver.

- Viver... Achas que ainda vives?...

- Eu existo.

- Como todo aquele que pensa, certo?

- Como todo aquele que existe.
O futuro do nosso diálogo ficou seriamente comprometido a partir daquele instante. De certa forma, eu e o Fantasma mostrávamo-nos antagónicos; não na nossa maneira de ser, ou pensar, mas simplesmente num diálogo no qual não entravamos em sintonia, como se fosse impossível uma concordância entre nós, como dia e noite, ou um homem e a sua sombra. E qual de nós seria a sombra? Ou mais importante: qual de nós seria o homem?

A noite é que já ia longa. E ele sempre no mesmo sítio, na mesma posição e muito provavelmente com a mesma expressão nula de há muito. Desde quando? Estaria ele na companhia daquela árvore há horas? Há dias? Decidi então encostar-me no lado oposto ao que ele estava, e sentei-me na relva fria. Dialogaria agora como ele, para equalizar os graves da nossa música, tocada em forma de diálogo assíncrono. Arranquei o primeiro trevo que encontrei e tudo! Seis folhas...

Mas se eu quisesse falar como um fantasma, teria de agir como um. Para isso não bastava sentar-me como ele, ter a expressão dele, ou segurar inutilmente um trevo como ele. Tal como ele, teria também de não fazer perguntas e de dar escassas respostas. E com isso percebi que a nossa conversa tinha chegado ao fim. Aqui estávamos nós, na mesma árvore, mas sem tocar-nos, ou sequer ver-nos, olhando para campos de visão opostos e caminhando no pensamento por esses mesmos campos. Como num duelo, mas sem o retorno, e de pistolas descarregadas. Num piscar de olhos adormeci.

De manhã, despertei com a cara molestada por um sol que já ia alto. Levantei-me e vi que no outro lado da árvore já só restava o trevo de quatro folhas. Comecei a caminhar rumo aos campos que de noite imaginei. O Fantasma desaparecera. E o que restava mais parecido com ele era a sombra que agora me acompanhava.

Magia (Eu, o céptico)

2006-11-29T22:35:00.000Z

Acreditas em magia?...

33ºmedo

Com o fim da infância, chegam também ao fim uma série de mitos que concebi. Quando visito locais que conheci enquanto criança, não consigo revê-los da forma como os tinha guardado em memória. Não sei, mas parece-me que tudo se tornou mais pequeno e que as figuras adquiriram uma tonalidade sépia. Mesmo sabendo que a quantidade de sabedoria que posso vir a alcançar, na prática é infinita, são já muitas as coisas pelas quais não sinto uma curiosidade particular, simplesmente porque já as desvendei. Costumava olhar para um carro, com aquele fascínio próprio de quem não o pode conduzir. Era, de certa forma, um sonho, poder operar uma daquelas máquinas, ou melhor dizendo, também ser uma daquelas pessoas que o podiam fazer. Hoje sou uma “daquelas pessoas”. Mas já não sonho com carros.

Se é verdade que a sabedoria que adquiro me expande as ferramentas de acção, não deixa de ser igualmente verdadeiro que me limita a imaginação e o poder criativo. Antes de saber como alguma coisa é ou funciona, por instinto formulo algumas hipóteses. E no máximo, só uma dessas hipóteses corresponde à definição correcta dessa coisa. Com o aumento das minhas experiências, a tendência aponta para que cada vez mais, eu considere um número mais restrito de soluções, e eventualmente possa atingir um estado em que essas soluções serão fixas, sendo que qualquer hipótese fora do leque estabelecido é automaticamente excluída. Evoluo, como céptico. E na presença de um novo conceito, ao invés de o tentar compreender, procuro desarmá-lo, à luz das provas que fui coleccionando.

Concretamente, isto leva-me a desacreditar na ingenuidade, ou em intenções puras. E começo a ver-me como mais um desses seres que, não tendo nenhuma crença espiritual, acreditam em provas lógicas absolutas, cujos valores de verdade e falsidade, implicam certo e errado. Havendo certo, por ambiguidade admito que exista bem, e dessa forma acabo por acreditar na existência de uma maneira de agir e de pensar que seja melhor e portanto, mais correcta em ser seguida. O meio científico no qual me cultivo afasta-me da acção conduzida pelo abstracto, mas torna-me um cego cordeiro do concreto. E do visível. E de todas essas coisas que posso tocar com as minhas próprias mãos.

Acreditas em magia?

Eu não. Coelhos não nascem de cartolas...

Prova-me o contrário.

1/3 - Balanço

2006-11-27T00:09:00.000Z

O 100medos faz esta semana dois anos de existência, e chega ao mesmo tempo ao fim do seu terceiro capítulo, que corresponde a um terço da vida total do blog.

Gostava de dar a conhecer, a todos os que não se aperceberam, a estrutura deste "blivro"

(se o termo não existir, considerem-no inventado).

Se no início comecei por escrever de forma mais solta, com o tempo e algumas sugestões, decidi estruturar o blog como um livro, com capítulos que possuem um tema de fundo mais forte (que naturalmente, não influencia todos os posts desse capítulo).

"A criança" e "O abúlico", foram os dois primeiros capítulos, "O céptico" é o terceiro e conclui-se no texto que sucede a este cronologicamente.

Porque a vossa opinião é essencial, gostava de saber que momentos mais/menos gostaram; que registo de escrita é que preferiram, etc. Aproveitem este texto, para sugestões e esse tipo de comentários.

E já agora, fica a informação de que o próximo capítulo será consideravelmente diferente do formato actual. Irei contar a história dos "7 aparte", naquele que pode ser considerado o primeiro "projecto dentro do projecto" que é o 100medos. Consequentemente, o blog só regressará em 2007, ainda no primeiro trimestre.

Até breve!

Sorte

2006-10-21T21:45:00.000+01:00

Quando chega aquele momento em que o tempo parece parar, suspenso na incerteza do suspiro de alívio que quer sair; quando arriscas, e quando arriscar, para ti não é só ir a jogo, mas meter todas as tuas fichas na mesa; quando toda a lógica cessa e só podes contar com a sorte:

Percebes que não existem vencedores, mas apenas gente que não quer nem gosta de perder...

SORTE

A sorte é isso e ainda mais. Para uns é algo completamente incalculável e imprevisível, para outros não existe, faz-se. Nem sempre reconhecemos a nossa própria sorte, mas somos os primeiros a apontá-la ao vizinho. Todos parecem ter sorte, menos nós. E no entanto, para estarmos aqui hoje, tivemos uma mija do caraças, equivalente a um totoloto ou euromilhões, no que a probabilidades se refere.
Então, torna-se evidente, que todos temos sorte – o que nem sempre conseguimos é reconhecê-la.

Existindo sorte, então estamos constantemente sujeitos a ela e a essas situações que nos escapam do controlo. E é precisamente esse o ponto fulcral: o controlo. Queremos controlar sempre tudo, ter noção completa das nossas acções e respectivas consequências, de maneira que quando nos vemos sujeitos a factores externos que saem do nosso raio de acção, é costume destabilizarmo-nos.
E é aí que entra a facção dos que dizem que a sorte se constrói. Como na eterna questão da vida e morte, onde existe quem aceite que a nossa consciência tem um prazo de validade, e quem pense que temos uma existência eterna: analogamente, em relação à sorte, há quem simplesmente a aceite resignado, e há quem acha que podemos “mudar o destino” (forçar as probabilidades).

Ao contrário de outros textos, vou ser inconclusivo. Porque como já disse, tenho muitas dúvidas e algumas certezas.

Por vezes parece-me que realmente o melhor é resignar-se e aceitar a incontrolabilidade de certas coisas.
Por outras, acredito que se pode dar um “jeitinho” no destino. Como quem atira uma moeda ao ar e vicia o resultado. Como por magia...

Verbo Sonhar

2006-08-30T00:56:00.000+01:00

Eu não creio, porque não posso.
E talvez porque não queira.
Só que de tanto querer e não poder, acabei mesmo sem crença.

Não creio porque não vejo.
E nada vejo sem ter cegueira.
Mas é tanta cor que me assalta que me perco em daltonismos.
Como a rima que não surgiu, um passo de dança fora de tempo, ou a água que engasgo em sede infinita.

Momentos e nada mais.
Mais do que isso são mentiras, repetidas incessantemente até o mentiroso ser mentido.
Minto-me que existo, mas sei que quando desperto, só o corpo resta mais vivo.
A vida já lá vai, naquela noite e naqueles sonhos em que adormeci.
Naquele mundo onde eu sou.
Naquele mundo onde tu és.

E então torno a morrer.

E em cada noite sonho acordar para a vida...

Caminhos III - Terra Prometida

2006-08-20T23:40:00.000+01:00

Em cada um de nós existe pelo menos um sonho por realizar, uma terra prometida. Nem sempre alcançamos essas terras ou nem sempre as alcançamos da forma como as idealizámos. Mas isso não me faz parar e acredito que também não o faça a vocês. A simples possibilidade ou ilusão mantém-me na estrada, nessa constante busca peregrina...

Os comuns mortais como eu, pessoas para as quais existe sempre qualquer coisa inalcançável, tendem em desejar sempre algo acima das suas capacidades e em pensar que existe um nível de saciedade ao qual se pode chegar e por fim, deixar de querer mais. Somos mais complexos que um raciocínio robótico e por isso, constatamos que mesmo as pessoas que podem ter “tudo” se revelam incapazes de se satisfazerem por completo, seja o que for que possuírem. É um dos defeitos mais intrínsecos que herdámos duma sociedade cronicamente hierárquica (ou talvez seja simplesmente um inevitável comportamento na matriz humana). O que é certo é que, com maior ou menor frequência, chega uma altura em que se quer mais e/ou melhor.
Eu quero mais, mas já não peço melhor. Se vier, é lógico que será bem-vindo, mas a prioridade é mesmo mais. Contextualizando...
Gosto do mundo que tenho, ao qual passarei a partir deste ponto a referir como casa. Faça-se jus, então, à expressão “sentir-se em casa”, para que se entenda o meu ponto prévio. Como disse, gosto do meu mundo, que é o mesmo que dizer que gosto das pessoas com quem rio e choro, de quem abraço e beijo, a quem falo de coisas que mais tarde escrevo aqui, mascaradas de palavras bonitas... Aliás, é mais do que gostar, é amar. Daí que não sonhe com melhor, mas apenas com mais. Pedir melhor significaria que tudo aquilo que tenho ou já tive não me satisfaz, ou satisfez. Que este meu desabafo público sirva para esclarecer que o que me move não é uma insatisfação, mas antes a necessidade inerente a qualquer pessoa de uma expansão, reforçada pela percepção de que a minha terra batida já não chega a todo o horizonte que vejo.
Usando um exemplo na minha vida... Durante muitos anos afirmei que a minha cor preferida era o azul, e não me apercebi que eu próprio talvez tivesse condicionado essa minha preferência, ao escolher na maioria das vezes roupa azul (só para citar um exemplo concreto). Hoje em dia, sou muito mais expansivo do que era e provavelmente não sei apontar uma única cor preferida. Gosto do laranja, do branco, do preto, enfim, do azul...
A minha terra prometida faz-me sonhar com essas cores das quais posso vir a gostar, e dessa forma, tornar-me mais policromático. Haverá, claro, o dia em que o meu horizonte esteja praticamente todo palmilhado e o cheiro da minha casa me faça retornar, qual bom filho. Mas não agora, com 21 anos e um mundo incógnito por desvendar, toda uma terra por palmilhar...

Certo dia, encontrei-me perdido em estradas que nunca palmilhara. Olhei para trás e olhei para casa; vi as minhas ruas que não desconheço, senti o cheiro que não sinto, por sempre o ter sentido. Vi também algumas lágrimas de adeus, mas sorri-lhes com um até já.
Voltei a olhar em frente, para o mesmo caminho que me atemorizara. Mas já não me senti sozinho. Caminhei, semi-ofuscado por um sol que lentamente me ia deixando ver as formas que as sombras só imitavam.

Segui em frente.

Caminhos II - Erro

2006-07-26T16:31:00.000+01:00

Existem imensas pessoas que usam o cliché “eu nunca me arrependo do que faço, apenas daquilo que não faço”. Esta frase é empregue com orgulho, como quem age sempre absolutamente convicto das suas ideias, e no nosso universo popular tem o seu expoente máximo na célebre tirada do nosso actual Presidente da República: “eu nunca me engano e raramente tenho dúvidas”.
Pois eu sou absolutamente convicto ao assumir, que tenho dúvidas, que me engano e que me arrependo de muitas coisas que digo e que faço. Não tenho orgulho nisso, mas também não me causa vergonha. Causa-me pura e simplesmente, arrependimento.

Errei, escrevendo a tinta, sabendo que as borrachas nunca seriam eficazes neste caso, e sabendo que, quantos mais passos certos fosse dando, maior seria depois a cobrança para aqueles que desse em falso. Segui a minha terra batida e palmilhada, da qual sou exímio conhecedor de todos os atalhos, na qual me sinto bem caminhando, ou deitado entre o pó. E a minha terra, conduziu-me a erro(s); segui todos os processos lógicos que normalmente sigo, como filho da ciência que sou, e mesmo assim a minha experiência revelou-se um fracasso total, onde não me restam sequer ilações positivas a tirar. Apenas a noção de experiência, mais uma que colecciono e que não me faz sentir minimamente enriquecido.

Já alguma vez se sentiram totalmente desviados do ponto onde gostariam de ter estado? Sinto-me não só a leste do paraíso, como também diametralmente oposto a ele; sinto-me no Inferno, ardendo por entre as chamas da raiva que me carcome, por não ter sido justo com o mundo e por não ter sido fiel à única pessoa que não me deixa ficar mal: eu próprio. Decepcionei-me. Acreditava que por maiores que fossem as desilusões que outros me causassem, teria sempre as minhas próprias acções para me reconfortar, os meus caminhos, a minha terra batida: a minha casa. Julgava tudo isso, infalível e sagrado, mas falhei. Agora sinto-me embriagado em falsidade e ressacado em tristeza. Permanentemente...
Não posso esquecer estes desenhos falhados, não os posso sequer ignorar. Marcam-me na pele, em cada ruga que me nasce precocemente. Creio nos Homens, mas estou na linha da frente para ajudar a quebrar a minha própria crença. Irónico...

Adormeci, descansando num campo, embalado por brisas e sons que me recordavam aquilo que me era permitido recordar: o que sempre vivi. Acordei com um torcicolo, no meio de um nauseabundo pântano, agoniado pelos gritos estridentes de corvos e de abutres que já investigavam o meu corpo inerte. Está na hora de me levantar.

É chegada a hora de seguir novos trilhos.

Caminhos I - Terra Batida

2006-07-08T04:24:00.000+01:00

Certo dia, encontrei-me perdido em estradas que nunca palmilhara. Quer dizer... perdido, perdido, não será bem o termo, porque o caminho de regresso estava justamente atrás de mim. Mas o que se encontrava à minha frente era o desconhecido e incerto, o inocente até prova em contrário e ao mesmo tempo o suspeito, pela simples impossibilidade de também não poder provar a sua inocência, como a vida inteligente que não podemos negar absolutamente que exista algures noutros planetas, noutros universos...
Estava sozinho e sem pressa, o que me aguçou a curiosidade. Não que pensasse em encontrar algo específico à minha frente; simplesmente, o facto de não saber o que estava ao virar daquela esquina tão desconhecida, deixava-me seduzido e ao mesmo tempo angustiado. Como o homem que crê, mas não enxerga a forma daquilo em que acredita...
Pensei duas vezes antes de agir e não parei de pensar mesmo enquanto agia. Mesmo enquanto fugia... Como uma criança que fecha os olhos de noite, depois de ter tomada a sombra de um armário por monstro, também eu, fugi desses monstros que me aterrorizam só de os imaginar. Porque só os imagino...

Passo a vida a perder mundos, quando perco dias e minutos. Jogo pelo seguro e opto pelos caminhos que já palmilhei, mesmo que nunca os tenha escolhido. Tenho o meu espaço, o meu Universo, onde múltiplas facetas encontram um denominador comum. Isso faz-me reflectir acerca daquelas teorias que dizem que na prática as nossas escolhas já estão feitas, antes mesmo de as ponderarmos. Comigo, acho que isso também acontece, um pouco. Penso, penso e volto a pensar. Decido. E no fim de contas, a minha decisão acaba por ser a mais esperada, porque é a que obedece de forma mais rigorosa ao padrão da minha personalidade, definido pelo tal denominador comum (vulgo, a minha essência).
Sou uma pessoa exacta, descendente de uma era científica. Se alguma coisa correu bem e houve felicidade, digo que a sorte conquista-se e que sorri a quem a procura. A sorte, que no seu sentido mais puro, não é mais do que um caso favorável numa experiência aleatória. E por mais aleatória que seja, nunca é impossível, ou impensável.
Claro, que como toda a gente (científica, espiritual, ambas ou outro caso qualquer) tenho dúvidas que não consigo explicar, sentimentos que não consigo transmitir. Escrevo, não em busca da derradeira resposta, mas sim, na senda de uma aproximação que seja mais nítida do que a focagem actual, na fotografia da minha vida. Escrevo, porque ao fazê-lo, relembro os caminhos que percorri e ainda percorro. E de entre todos esses momentos que borrachas de tinta não apagam, sobressaem os desenhos menos conseguidos. Como um ser humano, também erro...

O Figurante

2006-06-01T11:42:00.000+01:00

A noite amadurece. Estás sentado e a conversa já vai longa. Nela participam irmãos, amigos e desconhecidos, que vão passar a amigos. Graceja-se sobre isto e aquilo, quando uma gargalhada colectiva te surpreende. Não ficas atrás e juntas os teus grunhidos ao coro de vozes. Antecipas a próxima piada e o próximo trocadilho, mas guarda-los para ti mesmo. Em contagem decrescente, o teu cérebro espera a inevitável confirmação da piada fora de tempo e contada por outrem, com a graça de quem pode e não de quem quer.
Sentes o tempo fugir-te depressa e pensas nisso. Apercebes-te, no entanto, que o momento que estás a viver é tão igual a qualquer outro que viveste, que vives, ou que viverás.
Alguém pega numa guitarra e ensaia uns acordes. Tu pensas que gostavas de saber tocar alguma coisa; vêm-te à lembrança infinitas tardes em que nada fizeste, pelo menos que fosse palpável ou transmissível. Se ao menos soubesses cantar, ou até mesmo assobiar...
Hoje és um mudo numa multidão falante, és um figurante. Encostas-te para trás e contemplas o céu, com essa tua expressão nula. Pensas que pensas demais. Pensas que este era um daqueles momentos em que definitivamente não devias pensar. Fechas os olhos e partes...
Vais em busca de ti mesmo, ou de um local onde existas. Sonhas com a utópica guitarra e com uma voz tão afinada que te leva aos píncaros da fama e glória. Sonhas e imaginas-te com mais centímetros, com o cabelo que sempre quiseste e a tatuagem que nunca pudeste fazer. Sonhas com a mulher que amas secretamente e sonhas que deixaste de ter segredos...
Sentes a claridade surgir e já não ouves a música que te embalara. Sentes as pálpebras pesadas implorando-te que as deixes estendidas. Sentes alguém fazer do teu peito almofada. Mas é antes essa cabeça que em ti poisa com a sua pele e cabelos, a tua almofada.
Sorris de uma forma sincera.
Abres os olhos e cantas a tua música, desafinado...

Identidade

2006-05-25T01:29:00.000+01:00

Se me perguntarem quais são as minhas preferências em relação a variados temas, o mais provável é que eu execute um lento exercício de memória, em busca de algum padrão nas minhas escolhas. E na maior parte dos casos, a resposta acaba por ser inconclusiva e insatisfatória.
Se me perguntarem do que é que eu não gosto, seja qual for o assunto, o mais provável é que eu comece a enumerar rapidamente meia dúzia de conceitos, sem sequer pensar muito.
Da mesma forma que desconheço exactamente aquilo que me cativa, posso dizer que não sei definir ao certo quem sou ou o que é que represento.

A minha identidade é algo que sempre me fascinou, porque acredito que as nossas escolhas tornar-se-ão mais claras, quando nos conhecermos a nós próprios (como no provérbio). Acredito nisto, quanto mais não seja porque preciso de ter uma bússola que me oriente nesta grande estrada que é a vida. Durante a nossa infância é habitual caracterizarmo-nos uns aos outros com dois ou três adjectivos e mais tarde ou mais cedo, acredito que assim como aconteceu comigo, quase toda a gente deve tomar consciência de que essas definições são apenas “impressões” que temos de uma determinada pessoa, vagas e pouco fiáveis. Recordo-me, a propósito de um poema que fizemos em conjunto, na minha turma do 5º ano, em que cada aluno tinha que fazer uma rima com o nome próprio de cada colega. Em cada rima, era-nos pedido que descrevêssemos o colega da maneira mais criativa possível. Gostava de me recordar da minha característica, mas tenho a certeza que a minha identidade não estaria definida nela...
Não creio que seja sequer possível defini-la com suprema exactidão. Neste blog adoptei a rotina de dissecar uma faceta da minha personalidade no final de cada capítulo. É provável que no final de todos os capítulos, algumas delas pareçam totalmente desfasadas com a minha identidade futura; é possível que algumas das que já discuti ou ainda vou discutir nem sequer sejam muito precisas.
Afinal de contas, quem sou? Ou, generalizando, quem somos?

O que mais me motivou a escrever este texto, foram as dezenas de conversas que tive com dezenas de pessoas, acerca das personalidades desta e daquela pessoa. Claro que aqui, também estou incluído, principalmente naquelas grandes sessões que todos temos de auto e hetero avaliação (não confundir com o que se faz no final das aulas...). Pois bem, sempre quis saber quem é que, de facto, tinha razão, quando se falava acerca de alguém e havia divergência de opiniões. E como é óbvio (até pela natureza deste texto), quase nunca cheguei a uma conclusão. “Pior”: por vezes desenhei, também eu, uma outra identidade na pessoa em questão.
Tem lógica, se reflectirmos alguns segundos. Porque é que nem todas as pessoas com que nos cruzamos se tornam nossas amigas, mesmo que sejam amigas de nossos amigos?
Julgamo-nos de formas diferentes, de acordo com os nossos próprios princípios e ainda, de acordo com a forma como contactamos uns com os outros. Esqueça-se a história dos feitios incompatíveis, pelo menos com a frequência com que recorremos a ela. Acreditar nisso, é como acreditar no destino, ou crer que não temos influência derradeira nas decisões que tomamos.

Eu posso ser tanta coisa diferente, aos olhos de tantas pessoas (aparentemente) iguais. Até posso ser o escritor preferido de pessoas, cujas identidades não consigo sequer esboçar, e ao mesmo tempo ser o melhor amigo de outras que nunca leram nada do que eu escrevo.

Então quem sou? Quem somos?

Será possível que eu me conheça a mim próprio?

Há quem vá gostar do que escrevi, há quem vá detestar. Há quem vá olhá-lo com a maior das indiferenças. Aqui, neste blog, meia dúzia de opiniões; lá fora, na vida real, dezenas delas. Aquele que te fez rir; aquele que te fez chorar. Aquele de quem ouviste falar. Recortes de uma fotografia, que ninguém logrou tirar, mesmo que alguns me tentem desenhar...
Talvez esteja precisamente aí a resposta. Talvez a identidade que eu procure sejam esses recortes, os bonitos e os feios, todos juntos e amontoados. Talvez sejamos um mundo e o Mundo não seja mais do que cada um de nós...

Verbo Comunicar

2006-04-05T16:55:00.000+01:00

Eu vivo porque tu vives.
Sem ti, sobrevivo.
Tu, que nao és um, nem uma, mas quando és, existes de facto e na tua solidão tocas-me omnipresente.
Não são versos que escrevo; são apenas frases desconexas e ao mesmo tempo ligadas pela mais covalente ligação possível, onde a intimidade está presente, tão presente que dela ninguem fala.
Até agora.
Até eu quebrar esse nosso silêncio, cantado em forma de harmonia, durante tantas noites e tardes.
Até eu sonhar com aquela nossa manha que nunca vivemos, onde não nos protegemos um ao outro, no lugar intemporal onde o sol aquece toda e cada uma das nossas epidermes.
Até olharmos para o céu e falarmos em uníssono da mesma espécie rara animal, num amarrotado trecho de nuvem...
Quando comunicarmos.
Como quando comunicamos...
Toca-me.

Dia Internacional da Hipocrisia

2006-03-08T19:42:00.000Z

As datas têm algo de fascinante: são capazes de iludir as pessoas de que realmente existem dias mais importantes do que outros à partida, fazendo assim com que tenhamos a ideia generalizada de que alguma coisa de especial irá ocorrer no dia x ou y, quando de facto todos os dias são potencialmente idênticos, psicologicamente falando.

Ora, hoje comemora-se o Dia Internacional da Mulher, que é apenas uma de muitas datas que assinalamos com relevo, num ritual de ignorância e cordeirismo medievais! O dia concreto em si é um autêntico desastre de concepção, mesmo que se entenda a ideia e os motivos históricos que estiveram nas suas origens. Se o que se pretende é reivindicar direitos globais iguais para seres humanos, mulheres e homens, penso que existem formas mais práticas e concretas e com menos “show-off” do que esta. Este dia é normalmente patrocinado por caras conhecidas do mundo social feminino, que nos brindam com opiniões e frases feitas, plenas de chavões que não nos dizem o que pensam essas pessoas, mas sim o senso comum das sociedades supostamente evoluídas. Ficamos, então, apenas com a denúncia de realidades ostracistas para mulheres, na melhor das hipóteses, porque na grande fatia dos casos assistimos apenas a desfiles para as “câmaras” de pessoas que provavelmente nunca sentiram nem alguma vez sentirão na pele as injustiças de que ouviram falar. Longe fica o que interessa: os actos, o renovar das mentalidades, ou mesmo a entrega do tempo de antena (na televisão, rádio, escola ou café da esquina...) a quem realmente urge escutar, dar a mão.
E pior de tudo... Corroboramos numa encenação que ajuda a acentuar declives, quando o processo devia ser o inverso. Celebramos o Dia Internacional da Mulher, como se os outros 364 a elas não pertencessem. Causa-me estranheza (mesmo sendo homem), ver tanta e tanta gente compactuar com esta fraude e não ver as suas óbvias deficiências. Hoje, milhões de mulheres serão bem tratadas, pelo dia que se trata, ajudando a que amanhã se retome uma justificada “normalidade” de desprezo, ou ainda pior do que isso, em piores casos...

Hoje é este o dia que está em foco, mas podia também falar no dia em que as pessoas dão mais carinho umas às outras, ou no dia em que um deus “omniausente” proíbe os seus seguidores de comerem carne, entre muitos outros eventos. Talvez se devesse discutir estes dias, todos os dias que forem preciso e criar-se um Dia Internacional da Hipocrisia. Aceitam-se sugestões para rituais e futuras tradições...

Tempo

2006-01-27T19:42:00.000Z

Não temos nada.

Esta não é a “Grande Verdade”, nem tão pouco a minha verdade – é apenas uma verdade.

Corremos sempre atrás de qualquer coisa que muda de forma à medida que nos aproximamos dela. Quando a alcançamos, está velha, oca e sem sabor. Por uns instantes guardamo-la, como se tratasse realmente de um tesouro reluzente e como se mesmo que esse facto fosse verídico, isso nos tornasse mais ou melhores. Com o tempo – ou sem ele - o tesouro desintegra-se nas nossas mãos, até ao ponto em que nem resta o pó, ou cheiro de um corpo que nunca existiu. Ou nunca foi...
Não estaremos cá para sempre e eventualmente alguém poderá dizer que nunca fomos. As roupas que vestimos serão destruídas, assim como os nossos telemóveis, televisões, ou os computadores que processam este texto, neste preciso instante. Seremos restos mortais, relegados para moradas onde não incomodemos o ecossistema, reduzidos à insignificância animal que temos, mesmo que pintemos o quadro de seres superiores, donos de presenças metafísicas. E aí, não teremos nada, não seremos nada...
O mundo é alimentado pelos acontecimentos do presente e não podia ser de outra forma. A História informa-nos de isto e de aquilo, de algumas centenas de nomes, que com maior ou menor relevo, ficaram imortalizados nas crónicas deste mundo, alcançando uma notoriedade que perdura misticamente durante anos ou séculos após a sua morte, o que nada lhes vale, pois esses nomes já não passam disso mesmo: nomes, história... Continuamos, contudo, a exibir egos embevecidos por esses “tesouros” que nos compram a mente; continuamos em busca dessa glória que uma infinitésima porção consegue atingir, mas nunca (realmente) viver. É como o travo de algumas vitórias: aquele sabor que nos resta no derradeiro final e que já não entendemos bem se é doce, ou se entretanto já se tornou amargo. Somos, pois, incluídos num jogo, cujas regras nos concedem derrotas quando perdemos e o vazio quando ganhamos. E perder ou ganhar interessa, porque nos interessa participar...

O jogo é algo aliciante e hipocrisias à parte, é a potencialidade de uma vitória que cria o interesse em participar. Ninguém joga no Totoloto para ajudar a Santa Casa da Misericórdia. Ninguém entra nos jogos da vida para participar: entram todos pelo primeiro prémio, uma vida plena de sucessos invejáveis, onde o bom não chega, o que interessa é o melhor. A culpa deste sistema é nossa – de todas aquelas pessoas que não se revêem nos mais variados padrões de sucesso e satisfação pessoal e que ainda assim com eles compactuam. Não podemos todos ter as mesmas metas e isso não se trata sequer de diferentes backgrounds, mas da inevitável e fácil conclusão de que não vivemos a mesma vida, não crescemos da mesma maneira ou não nos apela a mesma arte. Neste momento, estás a ler este parágrafo, quando outras pessoas ficaram-se pelos primeiros, ou nunca leram nem nunca irão ler este texto. E não podemos, nem devemos, temer as nossas diferenças, pois nelas crescemos como indivíduos e criamos a nossa identidade. Podemos criar as nossas próprias regras, escolher a nossa própria arte, comer a comida que gostamos, rir daquilo que achamos piada...
Não se trata (apenas) de uma crítica à sociedade de massas, nem tão pouco de um apelo à anarquia, mas somente de uma simples demonstração daquilo que cada indivíduo representa, ou pode representar. Se a felicidade advém de vitórias e se as vitórias se traduzem em perder menos ou fazer outros perderem mais do que nós, então prefiro não ganhar, prefiro não ser feliz. Pelo menos nesse conceito. Porque para mim, a felicidade está ao nosso alcance, no mesmo caminho para onde nos dirigimos quando procuramos o nosso próprio paradeiro, a nossa própria imagem. Uma imagem, que não sendo imortal, enquanto existir será sempre única e autêntica, o nosso tesouro mais simples, mas mais precioso, intemporal em qualquer tempo da nossa vida.

Não sei se isto se trata de uma verdade, quanto mais da “Grande Verdade”! Mas é, com toda a certeza, uma verdade minha...

Não temos nada, a perder.

Distritos e Mundos Vermelhos

2005-12-18T00:08:00.000Z

Vemo-las nas ruas, poucas vezes, mas o suficiente para que fiquem na nossa retina. Constituem um dos maiores tabus da nossa sociedade, para o qual séculos não conseguiram encontrar uma resposta adequada. Hoje falo da “profissão mais velha do mundo” e o seu lugar na realidade...

A prostituição faz parte daqueles assuntos de difícil abordagem, pois dela derivam inúmeras questões sem soluções lógicas. Comecemos pelo básico, então. Numa sociedade cor-de-rosa, em que as desigualdades sociais ao nível da formação e das condições de vida não existissem, a prostituição seria sempre, à partida, uma via incorrecta, ou se quisermos, uma das piores alternativas de vida que uma pessoa poderia escolher. Não é preciso ser moralista para achar que é um caminho menos digno, que remete seres humanos para o papel de objectos descartáveis, sujeitos à descriminação e a hierarquias. De volta à realidade, essa sociedade não existe e provavelmente nunca existirá, e na prática temos que pôr uma série de condições em equação, antes de resolvermos o problema. E aqui, o mesmo que algumas linhas atrás discordava claramente da prostituição, aceita-a agora sem contestação, num espectro de pobreza, de falta de informação e de educação. Que escolha tem por exemplo uma imigrante à qual lhe foi prometida um trabalho digno, que quando chega a um novo país é coagida, sem passaporte, dinheiro ou contactos, com o mundo inteiro a apontar uma arma à sua cabeça? Nestes casos, a prostituição já não é a pior das alternativas, mas sim a única saída, onde não existem alternativas. Bem diferente...
OK, mas este mundo cinzento tem também a sua boa parte de casos em que a prostituição surge, não como uma necessidade, mas como uma escolha, de modo algum inevitável. Porém, ao admitir sem contestação a possibilidade dos casos inevitáveis, estou a legitimar por completo a existência da profissão, porque de outra forma estaria a dizer que a prostituição é uma ocupação para pobres ou analfabetos, o que é simplesmente cruel e imoral, sejam quais forem os nossos conceitos de moral. Então eu, que faço este raciocínio, concluo com uma premissa: aceito a prostituição.
Se aceito a prostituição, tenho de a considerar como um acto laboral, tenho de concordar quando oiço activistas pró-prostituição reivindicarem os mesmos direitos fiscais e sociais para as prostitutas. Mas esta aceitação já se torna muito mais difícil de encarar, pois não consigo deixar de ter em conta aquelas que não o fazem por necessidade e os tantos e tantas que batalham através de caminhos mais árduos em busca de uma alternativa mais digna para as suas vidas.
Não concordo. E também não discordo. Mas não sou indiferente. Reflicto, mesmo que por vezes não exista uma verdade por desvendar. Reflictam, pois então...

PS: Por último resta-me dizer que referi "prostitutas", por ser uma profissão onde o sexo feminino é predominante, onde não fazia muito sentido abordar o tema referindo-me aos “prostitutos”. Mas eles existem e as minhas (restritas) considerações morais são exactamente as mesmas, para mulheres e homens. A prostituição é um tema que é frequentemente debatido por grupos feministas, mas é minha convicção que tratando-se de um problema, terá de ser reflectido, debatido e resolvido por mulheres e homens. Todos nós.

Carta Aberta a Alguém (Eu, o Abúlico)

2005-11-29T11:41:00.000Z

20ºmedo

Às vezes é preciso que as nossas fundações mais sólidas tremam para que olhemos para elas e possamos reparar na sua firmeza. Às vezes é preciso chorar para voltar a sorrir, com a boca inteira. Porque é preciso a noite para que um novo dia nasça.

Hoje, muitas noites me vêm à memória. E nelas, eu, o abúlico...

No universo de muitos, ainda vivo nessas noites, confesso. Parado, sem transmitir frias ou quentes emoções. Filho do oculto, neto do silêncio, condenado a participar em histórias na pele de personagem secundária, na melhor das hipóteses. Lembro-me de muitos me olharem desse jeito, plenos de piedade ante de um crónico inadaptado, sem vontade de sonhar, ou vocação para amar.
Todavia, no meio de tanto breu houve sempre quem visse a luz da lua, ou até a luz do sol do meu próprio dia. Tu. Alguém que me fez descobrir que para tudo existe sempre uma alternativa, uma saída. Alguém que sempre fez brotar em mim o que de melhor eu podia dar. E também, alguém que lutou contra a minha noite, mesmo que esta só existisse... em pesadelos.
Continuo a acreditar que a plenitude dos mais intensos sentimentos é indescritível. Mas nunca, intransmissível. E se as palavras que escrevo parecem sempre parcas em relação ao que sinto, acredito agora que podem, à sua maneira e no seu espaço, transmitir emoções. Como uma montanha e a sua pintura: mesmo que tenhamos subido ao seu cume, não deixaremos de contemplar e apreciar a sua beleza na tela.
Pois então, não precisas mais de combater a minha escuridão. Eu, o abúlico, não existo, nunca existi.
Porque eu amo alguém.

Alguém que rima com alguém.

Miniaturas

2005-11-21T22:09:00.000Z

Às vezes acordamos e questionamos a nossa existência. O porquê de estarmos onde estamos e a influência que temos nisso. Afundamo-nos em pensamentos superiores ao próprio meio de pensar, onde tudo se parece agigantar e nos transforma em miniaturas...

Por cá, a esperança média de vida ronda os 80 anos. O que significa, na prática, que temos esse tempo (mais coisa, menos coisa) para viver. E digo viver, não, sobreviver. Esta percepção assalta-nos mais, quando vivemos dias monótonos. O contra-relógio torna-se mais claro, e com ele, a noção ou o receio de não vermos tudo o que há para ver, ou mais importante, tudo o que queremos ver.
Os que podem viver, vivem quase todos segundo objectivos. E quando falhamos esses objectivos, normalmente somos forçados a repeti-los, ou a apontar para um alvo mais terreno. Nunca nos ensinaram é o que devemos fazer a seguir, quando concretizarmos um dado objectivo. E por isso, quando isso acontece, fazemos apenas aquilo que nos ensinam e que um dia ensinaremos: mais objectivos. Parece um ciclo infinito, não?
Lembra-me aquela história que já todos viram, na própria pele ou não, do aluno que questiona o professor acerca de algo que não está incluído na matéria, e este responde-lhe que isso não é necessário saber por agora. Quando alguma coisa quebra a norma a que todos estão acomodados, ninguém parece saber o que fazer. Ou o que dizer...
Aprendemos a História que nos querem contar, sabemos que os “nossos” antepassados conquistaram terras além fronteiras, onde a conquista é associada a feitos heróicos. Sempre é mais bonito do que dizerem que os povos nativos foram barbarizados... Vemos imagens na televisão da revolta de povos distantes, onde o rótulo de “diferente cultura” assenta sempre bem. Talvez se dissecassem a “diferente cultura”, pudessem encontrar seres humanos de carne, osso e sangue fluente nas veias, não sei...
Cada um de nós vive num “micro-mundo” a que chama de mundo. Pleno de lugares-comuns que se confundem entre si, de tão parecidos; pleno de caminhos palmilhados e palmilhados, sempre com as mesmas e velhas pegadas. Vivemos num mundo construído para nós e não, por nós. E podemos, de facto, passar 80 anos e não ter visto nada...

Cabe a todos e a cada um de nós, construir o seu próprio mundo, a sua própria casa. Nem que seja apenas um tijolo, ou uma porta sem janelas, nem telhado. No fim do dia dormiremos sem insónias. E no dia seguinte, acordaremos, como seres humanos.

O Monstro

2005-10-14T22:18:00.000+01:00

Não olhes jamais para os olhos de um monstro, pois tornar-te-às como ele.

O cheiro que brotava dos seus poros fazia-se sentir omnipresente no ar, a sala adquirira uma figura turva, como se as próprias paredes pudessem farejar o aroma nauseabundo. Um julgamento, igual a tantos outros? Nem à primeira vista! Tamanha criatura atraíra plateias desta e de outras paragens, não gerando um pingo de dó ou piedade, sequer a um advogado de defesa. Ao largo da sala, aglomeravam-se justiceiros instantâneos, munidos de paus e pedras, prontos a serem arremessados a outros alvos que não a flora e a microfauna. Habitualmente, num julgamento, o réu é indiciado pelo seu nome; neste, todavia, o juiz presente não encontrou forma de substituir o nome pelo qual a criatura era unicamente conhecida...
- Pode-se levantar, o Monstro! – ordenou, enquanto crónicos barulhentos ensaiavam silêncios que lhes eram desconhecidos. – O réu é acusado de cinco crimes, quatro de roubo e um de homicídio. Sob a alçada do código e das leis vigentes neste reino, no caso de se considerar o réu culpado num caso desta gravidade, será aplicada a pena máxima de execução. É-lhe concedida agora a oportunidade de se defender, perante o tribunal, dos crimes de roubo de que é acusado!
Num movimento sincronizado, todos os presentes olharam o Monstro. Exibia marcas de tortura e o sangue escorria-lhe pelo peito, como o suor de quem se cansa por gosto, e pela cara, como as lágrimas de quem chora males que um dia acabam. Olhava para o chão mas parecia fitar o infinito, trespassando crostas, mantos e núcleos; olhava tão fundo que chegava a ver o céu. A voz sempre fora secreta; também hoje não se lhe ouviu uma única palavra. E diante de cenário tão estático, um guarda chicoteou-lhe as costas, qual disciplinador exemplar, paladino do bem e da moral e justiça.
- Bata-lhe duas vezes, pois ele não sente a dor humana! – atirou um dos presentes. O pedido foi prontamente acedido e o espancamento redobrou. A resposta continuou ausente, assim como qualquer esgar de dor, tristeza ou qualquer outra reacção humana. E o julgamento prosseguiu...
- Está a tornar as coisas mais difíceis para si. Ser-lhe-à dada, ainda assim, a oportunidade para se defender perante este tribunal, do crime de homicídio do qual é acusado. O que é que tem a dizer em sua defesa?
Uma vez mais, o foco no Monstro, na sua pele imunda, de marcas, cicatrizes e rugas de nascença. Parecia entretido com o seu vago olhar, mas sem sorrisos, nem felicidade, ou qualquer outra reacção humana. Contaria agora luas, estrelas, ou mesmo universos que se explicavam ante si, mesmo sem que ele os quisesse compreender. O mesmo guarda voltou então a castigar-lhe, desta vez com uma pancada forte na nuca. Mas nada feito... E a mesma ordem se fez ouvir:
- Bata-lhe duas vezes, pois ele não sente a dor humana!
O som do novo golpe ecoou em toda a sala, como um trovão antecipado pelo aviso de um relâmpago. Fogo de vista... O Monstro ficou no mesmo sítio e com o mesmo semblante indecifrável. À falta de uma reacção, a plateia tornou-se farta de tão decepcionante espectáculo e irada, começou a arremessar os seus paus, as suas pedras e uma série de objectos que não lhe pertenciam, mas que serviam para descarregar a fúria cega de uma turba. Indignados com tanta dor, os olhos do Monstro começaram a abandonar-lhe e em alívio cegaram. Por uma última vez, ele pôde ver os seus braços, as suas mãos, as suas pernas e os seus pés. Restando-lhe apenas os universos, contemplou o Sol, já sem receio de cegar...
- Declaro o réu culpado! – gritou o juiz, furioso, sedento de sangue infiel. Enquanto uma ovação crescia e a satisfação ia tomando a plateia de assalto, o guarda perfurou o peito do Monstro com a lâmina da sua espada, por entre gritos de êxtase da multidão. E ao ver que ele não sucumbia, o juiz ordenou:
- Mate-lhe duas vezes, pois ele não sente a morte humana!

De peito esquartejado, o Monstro tombou por fim, sem nunca ter olhado nos olhos de ninguém.

Ensaio Sobre a Democracia

2005-10-08T02:03:00.000+01:00

Este domingo há eleições mas ainda não estou recenseado à tempo suficiente para poder votar. Na verdade, fui adiando indefinidamente algo que já podia (e devia) ter feito e o resultado aí está: mais um domingo eleitoral em que não tenho literalmente voto na matéria. Contudo mesmo que já pudesse votar não sei se o faria, isto é, provavelmente votaria em branco. Considero o acto de voto uma decisão bastante importante e que merece ponderação, mesmo sabendo que no fim de contas, cada um de nós tem uma contribuição ínfima para as contas. Muitas contribuições ínfimas acabam, no entanto, por se tornarem notáveis, importantes, decisivas, e por aí fora... Acredito, pois, na democracia, no sentido que ao votar estou a dar a minha palavra, a puxar para o meu lado ideológico, enfim, a fazer valer a minha existência, porque não, a mandar também eu, um pouco!
Então porque é que eu não votaria (já)? Bem, a política é um mundo complicado. Para já existem as pessoas que não querem saber minimamente de quem governa, seja o seu país, seja a sua região. Estas constituem a maior fatia da abstenção e desacreditam nos outros votantes, ou mesmo em quem votar. Depois temos as pessoas que votam (ou pretendem votar), das quais fazem parte alguns grupos. Destaco dois: o grupo das pessoas com consciência política (as próprias pessoas do meio político, ou então pessoas que vêm minimamente os noticiários) e o das pessoas do voto clubista, como eu costumo chamar. Por (ainda) não ter uma consciência política bem definida, ou identificada num único movimento partidário, e por achar aberrante a segunda facção, eu não votaria.
Assusta-me a quantidade de gente que encara a política e o seu partido como um clube. Assusta-me, principalmente, pelo enorme número de pessoas e potenciais votantes, que constituem esse grupo. Se têm dúvidas em relação a isto, façam um pequeno teste: perguntem a quem conheçam, qual o seu partido e porque é que são desse e não de outro partido. Acreditem que haverão poucas respostas claras, bastante confusão de definições, antecedentes e posições políticas. O que é a esquerda? O que é a direita? São outro tipo de perguntas, que podem fazer se quiserem ir mais longe. Sempre têm como alternativa, abanar umas bandeirinhas e apertar a mão ou dar dois beijinhos (conforme o caso) ao simpático-candidato-aleatório que promete que vai cumprir, ao contrário dos seus adversários – os maus e portadores do pânico e da crise.
O meio em que crescemos é bastante vago na informação política. Para ter mínimos conhecimentos, que me possibilitam esboçar tentativas de respostas a perguntas como as do parágrafo anterior, tive que perder algum tempo a pesquisar e a interessar-me um pouco mais por algo que, convenhamos, não é tão estimulante quanto ouvir música, ver um filme, jogar computador, entre outras infindáveis actividades que fazemos de livre e espontânea vontade, com motivação infinita. Pensem, no entanto, que muitas dessas coisas e inclusivamente, esta forma aberta de escrever e comunicar, só se tornaram possíveis, por se ultrapassarem barreiras e ideologias postas em prática por votos em massa, propagados por propagandas com muitas letras capitais bonitas, e ainda mais letras miúdas assustadoramente pequenas. Votem, pois então. E façam-no de acordo com aquilo em que acreditam, pois os outdoors são todos iguais...

Comboio

2005-09-27T18:19:00.000+01:00

Alguns dias e tantas noites. É assim que vivo. É assim que entro e saio de comboios que partem rumo ao que desconheço, ou ao que conheço tão bem. Lá, sinto-me como num salto mágico só concebível em sonhos, pairando por tempo indeterminado em indeterminada atmosfera. Olho mais uma vez para trás e regresso a casa...

Mergulho num mar gelado com uma coragem que nunca pensei possuir. Aquela hora, aquela temperatura, aquele local... nada disso faz parte de mim, mas quem sou eu na verdade?! Redescubro-me, como um eterno desconhecido para si mesmo, não o meu verdadeiro “eu”, pois ele não existe, mas sim aquele que eu posso ser: quem Eu quiser.
Invento, então, novos movimentos, torno-me real entre multidões artificiais que me pretendem asfixiar mas não conseguem. Irrompo por entre elas, como se não existissem, percorro avenidas e ruelas com o mesmo ar tranquilo de quem vive, ainda assim, consciente do amanhã, e por querer vivê-lo, não ousa sequer temer o presente!
Caio por entre as profundezas de uma areia que afinal não é funda. De tão áspera e invulgar sinto-a macia, lembro-me que sempre gostei de outros lençóis e cobertores que não os meus. Sinto-me aconchegado, não sei o que trago vestido, mas isso não interessa... Estou uno com a natureza, corpo na terra, olhar no céu, onde procuro um horizonte que nunca irei alcançar, mas sou feliz só de o idealizar. Nele vou sonhar...
Acordo numa festa surreal, cheia de extraterrestres mascarados de humanos adultos! À medida que a maquilhagem escorre e as Cinderelas revertem no seu processo, as berrantes luzes tornam-se quase monocromáticas e o som desvanece-se, como no final de um compasso musical, ou no culminar de um sonho, que já ameaçava tornar-se pesadelo. Volto a olhar cores primárias e em calma torno a adormecer.
Sento-me num banco de jardim e o silêncio me invade, por dentro, por fora... Entendo que não encontro mais palavras e não é porque elas não existem. Simplesmente não tenho a quem as dizer.

Regressei a casa sozinho e tudo foi diferente. Entendi, acima de qualquer outra coisa, que o que chamei de lar não eram caminhos ou sítios, por mais secretos, recônditos e aconchegados que eles fossem. Casas não se constroem apenas com duas mãos. Prossigo então, entre piruetas e voos, distanciando-me mais e mais e mais... Sempre para a frente, numa terra plena de carruagens. Sorte a nossa, que o Mundo é redondo.

Borrachas de Tinta e Desenhos em Carvão

2005-09-07T17:52:00.000+01:00

A História não é feita de pequenos actos ou emoções. A História, não a soberana, mas aquela que nos diz respeito, constrói-se a partir de momentos irreversíveis – bons e maus momentos...

Como Humanos na Vida, alunos na escola. Existem dois instrumentos de escrita clássicos, acima de todos os outros: o lápis e a caneta. Desde cedo aprendi a diferença de responsabilidade que existe, primeiro ao esboçar com um lápis, em seguida assinando com uma caneta. Sinto que quando escrevo a tinta faço parte de algo que ultrapassa a minha própria dimensão, transcende largamente os limites da minha existência. O alcance, esse, é infinito e embora o seu cheiro se desfaça, a tinta mantém o seu aspecto como um cadáver embalsamado. Ora, os grandes actos, aqueles que nos definem, excedem claramente o nosso umbigo e atingem tudo o que está em nosso redor, perdurando eternamente nas memórias, como películas revistas ciclicamente – filmes que protagonizámos, não como actores, mas como personagens autênticas. As borrachas de tinta são, assim, e mais do que nunca, objectos amorfos, incapazes de cumprir decentemente a função para a qual foram concebidos.
Já o lápis é bastante diferente. Sempre me assentou nos dedos levemente, com laivos de rebeldia e até mesmo irresponsabilidade. Se alguma coisa saísse mal, borracha em cima! O lápis é o treino, é a vida a brincar, são esses momentos que passam, vão e vêm, desvanecendo-se por fim, como desenhos feitos na areia, à beira-mar.
Parecemos, portanto, condenados a uma prisão perpétua de seriedade, condenados a sermos caracterizados e relembrados por momentos em que um ofuscante foco de luz nos alveja e limpa a maquilhagem, se isso for necessário. Resta-nos, então, nesses exames da vida, afinar a caligrafia...
Mas esqueçamo-nos por uns instantes da tinta das canetas. Lembremo-nos daquele desenho que apagámos mas que ainda se distingue no turvo branco dos cadernos, entre nódoas de dedos com grafite. Esse... e tantos outros. Sorrisos amarelos, lágrimas de crocodilo; risos eufóricos, choros sentidos; conversas de tudo e do nada, em tardes e noites sem nexo ou longas e inesquecíveis, a brincar, entre tons de esboço e um viver de faz-de-conta. E não é que me lembrei de coisas maiores do que eu próprio e até do que a eternidade da tinta? Lembrei-me de tantas pequenas coisas que nunca esqueci. Lembrei-me de mim... Num rascunho de tinta de um pequeno texto – pequeno, mas eterno. Pequeno, porque não quer ser grande. Como um desenho em carvão...

Nunca me será permitido um novo olhar a cada pequeno momento da minha vida. Sorrirei com todos os que conseguir ver e mostrar novamente. Bons e maus momentos...

Gasolina - Anestesia Local

2005-08-19T15:49:00.000+01:00

Vencer a dor? Todos procuramos intimamente uma solução – das teorias mais cerebrais que possam ser concebidas, aos elixires mágicos que tudo conseguem com o mínimo de sacrifícios. Não posso concluir muito quando ainda me atormentam dores anciãs, cuja esperança média de vida ultrapassa a de árvores caducas. Mas não escrevo textos como um condenado a um destino... Ao mesmo tempo que a incerteza absoluta é, paradoxalmente, do domínio matemático. E a Vida é uma ciência superior.
Reconhecer a dor. O primeiro passo para qualquer cura é admitir a sua necessidade. É o oposto do conformismo e é isso mesmo que é importante realçar, mais do que o direito a estar inconformado, o dever. Dedico este texto aos meus irmãos do peito...

O Homem é um bicho poderoso, ele alcança quase tudo o que pretende. Comandado pelo sonho, pelo espírito da conquista e aventura, pelo amor, ele desvendou continentes, comunicou além dos limites da sua voz e audição, aterrou na superfície da Lua e mostrou-a a todos os que lá não estiveram. Dominou Matemáticas, Físicas, desenvolveu Medicinas. Hoje não concebemos facilmente uma realidade onde a tuberculose dizimasse populações; amanhã, quem sabe, deixaremos de ver seres humanos perecer com HIV no sangue. Ou talvez depois de amanhã... Evoluímos constantemente no sentido de limitar as adversidades físicas que nos são intrínsecas. E é aqui que surge o conceito de anestesia. Ela existe para amortizar uma dor que acaba por reaparecer, ainda que mais leve. O Homem não quer sofrer, custe o que custar. Como sentir-se-ía alguém, então, se não sentisse? Nem bem, nem mal. E se não se sentisse mal... Vem-me ao pensamento a resposta “pode ser”. O “pode ser” não é dizer que sim. É não dizer que não. E a Vida tantas vezes faz-nos recusar a recusa...

Não nos sintamos mal, pois então. Flutuemos neste lago de leite-creme, onde rochedos são de morango e chocolate, numa Terra de açúcar e dentes sem cáries. Flutuemos, como num ventre materno, em pleno líquido amniótico, tão livremente dependentes, tão desconfortavelmente protegidos. Até à hora do parto, quando formos cuspidos de volta ao local de onde nunca partimos, nem nós, nem as nossas dores. Agravadas agora por um degenerado corpo, sedento de mais gasolina e uma alma que já esqueceu a sua própria morada. Bem-vindos a casa, ao mundo cruel, o único que podem odiar.

Teoria da Relatividade (Parte II)

2005-07-27T20:56:00.000+01:00

Deserto...

Com maior ou menor gravidade, os problemas são inevitáveis na vida de todos. Entende-se, neste caso, como problema, algo indesejável com que temos de lidar, sendo que na grande maioria das vezes não encontramos uma solução imediata. Existe sempre aquela tendência em pensar “Porquê eu?”. E se o pensamento fosse “Porque não eu?”? O contrário da realidade é igualmente questionável. Aliás, o contrário da realidade é tão credível e visível quanto ela própria, pois define um acontecimento que só existe, derivando do acontecimento pai. Por outras palavras, a antítese não é UM universo em que o acontecimento não tenha existido, mas sim, O universo em que o acontecimento não existiu. Abrindo os olhos, vemos claramente esta realidade alternativa. No nosso interior, naquele imenso que é bem mais do que aquilo que é palpável, conhecemo-la, vivemo-la, questionamo-la. Com toda a legitimidade. E pensamos... “Porque não eu?”.
Falando em realidades alternativas, se viajarmos até ao futuro, não será difícil encontrar o universo em que apesar do presente ter ocorrido, encontra-se obsoleto. É simples: viajemos ao passado por uns instantes... Regressemos então ao futuro. Está tudo tão diferente! Já não vejo o mesmo filme preferido, a mesma música que tocava incessantemente, a mesma frase idolatrada, ou o mesmo problema existencial. Tantas e tantas coisas que ontem (hoje) eram (são) fundamentais. Tantas e tantas memórias. Progressivamente mais turvas, quedando-se nos buracos negros da relatividade.

Apresento-vos o Semedo, um adolescente com muitas dúvidas e algumas certezas. Do seio da sua angústia e do questionar de dogmas, nasceu um esboço sobre a teoria da relatividade, fortemente impulsionado por existencialismos do quotidiano. Ironia do destino, o Semedo partiu o pulso direito, o que lhe condicionou temporariamente a vida e fê-lo secundarizar os problemas existenciais. Temporariamente. Afinal a relatividade do tempo de Einstein, é mesmo desprezável...

E Julho é então, mês de metáforas.

Nota final: A Teoria da Relatividade conduz a intuitivos reflexos (ou escudos). Deixei no ar a possibilidade de ultrapassar problemas, relativizando-os. Mas será que o drama de outra pessoa realmente nos ajuda a seguir em frente, no nosso próprio mundo? Na próxima semana: “Gasolina – Anestesia Local”.

Teoria da Relatividade (Parte I)

2005-07-06T01:05:00.000+01:00

Junho e Julho são por excelência sinónimo de frequências e exames para mim. Meses em que as metáforas ficam recalcadas nos confins mais profundos da minha mente, ironicamente, os mais autênticos, apesar de momentâneamente ínfimos. É dessa panóplia de fórmulas, enunciados e teorias, que brota este texto, numa clara contra-homenagem a esses mundos. Esqueça-se, portanto, a fascinante teoria da relatividade de Einstein. Para quê tentar compreender o Universo quando nem começámos a entender o nosso próprio Mundo?...

Apresento-vos o Daniel, a Joana e o Hugo. O Daniel atravessa um período particularmente difícil porque os pais estão em processo de divórcio, e ele tem consciência que de agora em diante, vai ter de repartir o seu tempo com cada um deles. A Joana vai mudar de cidade, forçosamente, vendo-se obrigada a interromper laços de amizade com mais de 18 anos. Ao Hugo foi-lhe diagnosticado um tumor malígno nos pulmões, que lhe encurtou dramaticamente o tempo de vida.

A história do Daniel não sensibiliza, pois não? Mesmo o drama da Joana perdeu força e empalideceu-se perante um problema real. O caso dela não deixou de ser um problema, mas pudémos constatar que o nível de gravidade de uma situação depende do contexto em que ela está inserida.
Neste mundo de estereótipos e arquétipos, definem-se e generalizam-se conceitos sem atender à relatividade que existe em tudo, mesmo tudo. Veja-se a moral – o bem e o mal. Se é verdade que existem coisas que podemos, com algum bom senso, dizer que são intrínsecamente boas ou más, a grande maioria dos conceitos são apenas juízos de valor, individuais e dependentes da perspectiva com que se encara uma situação. Começamos a ajuizar algo ou alguém imediatamente após o primeiro contacto, condicionados pela nossa experiência pessoal, pelos nossos (pre)conceitos e pseudo-conceitos. Apesar de duas pessoas não pensarem exactamente da mesma forma, existem os tais padrões que estão enraízados e que geram os ditos arquétipos, sem que nos apercebamos. Revisitando o caso da Joana como exemplo, é fácil, pela maneira como a história é contada, cair na tentação de definir a adolescente como a vítima, personagem com a qual nos ligamos solidariamente, a “boa” da história; os pais, como os vilões, insensíveis às emoções da filha, egoístas, egocêntricos... Podiamos continuar a especular neste campo, não seria difícil. Abordemos, porém, uma outra tentativa para este folhetim...

Apresento-vos os pais da Joana, um casal humilde, mas honesto, que trabalha para poder proporcionar um futuro melhor à sua filha, única e querida. A oportunidade das suas vidas surge, quando é proposto um trabalho noutra cidade ao pai da Joana, trabalho esse que permitiria melhorar muito as condições das suas sofridas vidas.

Veja-se como sem alterar a premissa (a história da Joana) podemos gerar conclusões tão diferentes. Um pequeno exemplo, que representa um grande número de realizações que se faz em tudo na vida. Uma história não é contada da mesma forma duas vezes, bem como, não vivemos a mesma situação mais do que uma vez, ou não sonhamos o mesmo exacto sonho duas noites distintas. Um homem bom só o é, num mundo onde aqueles que o rodeiam são piores do que ele. E mesmo nesse mundo, ele tornar-se-à mau, a partir do momento em que aqueles que são melhores do que ele forem mais do que os que são piores. E o pior de todos os homens será, ainda assim, um homem bom, aos olhos de alguns. Que não estarão certos, nem errados... São todos e cada um deles, produto da relatividade.

Silêncio

2005-05-29T20:38:00.000+01:00

O que é que se escuta no mais ínfimo silêncio, quando o mundo pára para escutar notas inéditas? O pensamento...

O silêncio atemoriza-nos. Irmão de sangue do escuro, cria-nos desconforto, desconfiança... O silêncio é ensurdecedor. Muito mais que metáfora, a frase arrisca-se a tautologia, de tão verídica que por vezes se torna. Aquele zumbido que se confunde com os lamentos de almas invisíveis (até para seres do outro mundo), esses monstros de faz-de-conta, germinados pelas sementes do ego, esses... pensamentos. Portadores das mais utópicas perspectivas, dos sentimentos mais extremos, alicerçados pela mais despeitadas das coragens. E ainda assim, o silêncio... Castrador, ditador num estado sem golpe possível, por mais animadoras que as efémeras revoluções possam parecer.

Tenho tanto a perder com o silêncio. E tanto a ganhar sem ele... No entanto, agarro-me, forreta, à miséria que tenho, como um jogador que joga para não perder, sem se aperceber que quando se entra num jogo, o objectivo é ganhar. Personalizei, mas arrisco-me a dizer que é algo que acontece a todos nós. Gastamos tanta vida a tentar entender, a tentar ser assim e assado, que quando o momento para falar chega, contentamo-nos com grunhidos, isto, quando ainda conseguimos dar uso às cordas vocais. Às vezes parecemos ilesos em momentos em que até sabemos o que dizer, até sabemos o que nos querem ouvir dizer, mas afagamos a melodia, com medo de desafinar. E nem uma nota, nem um assobio...

A calma, contudo, restringe-se ao exterior, ao aparente. O silêncio camufla um barulho sufocante, contido em pulmões fragilizados, mas que outra coisa não sabem fazer senão conter e conter... Até mais não. Até para além disso. Para além do ponto em que o físico importa, no sítio onde a força de vontade comanda, ainda que cega, ainda que surda, paralítica, auto-suficiente e ao mesmo tempo insuficiente. Esta suposta magia, desvanece-se pelas leis de um fatalismo incontornável; como a morte na vida, o físico lembra ao metafísico, que pese embora os dias e noites de ilusionismo, o anabolismo manda e o espetáculo por fim acaba...

E com um estrondo ribombante.

Depois? Bem... Depois, esse mesmo físico, qual bom vilão, determina, pelas suas mesmas regras, pela sua mesma balança, que o pulmão se regenere, que o ar volte a entrar, que se voltem a escutar suspiros e grunhidos, e que uma vez mais, se tornem a alinhar violinos, contrabaixos, guitarras e baterias, na mais dissonante das melodias imaginárias. E faz-se silêncio. Porque o espetáculo tem de continuar...

Gelado (Eu, a criança)

2005-05-17T18:04:00.000+01:00

10º Medo

Faço 20 anos amanhã. Foram duas décadas cheias de dúvidas, pontualmente dissipadas. Certezas são coisas que tenho pouco, ou poucas vezes. Poucas, como esta… em que do fundo da minha inexperiência de vida, qual sábio, divago por entre a efémera, mas genuína felicidade – a infância.

Lembro-me de querer crescer depressa, de sonhar ser mais velho, poder fazer isto e aquilo. Parava em frente a salões de jogos, sonhava poder lá entrar. Fascinavam-me as bebidas alcoólicas; felizmente os tabacos não me seduziam. Ideias deste género faziam parte das minhas preocupações, frustrações e desilusões. Lembro-me de idealizar um sem número de coisas, apenas para mais tarde descobrir as duras diferenças. A vida não é como nos filmes, em que os sentimentos são transmitidos entre músicas de fundo. Quando queres chorar, não ouves violinos, ouves o choro. Quando ganhas, isso nem sempre te realiza, e quando perdes, não existe nenhuma balança justiceira que te prometa vitórias a seguir... Coisas que fui descobrindo ao ritmo de diferentes percussões escutadas, oriundas dos mais variados incensos – do alcatrão às folhas, passando pelas queimadas e pelo cheiro da terra molhada.
O que acho fantástico do tempo de criança é a quantidade de coisas que se descobre espontaneamente, como se o simples respirar inalasse conhecimento, oxigenando a mente. Mas a ingenuidade é linda, e no fim de contas, algumas vezes podia ter sustido a respiração.
Vida... Tão utópica, tão melancolicamente bela, tão impossivelmente honesta, que só uma criança a conceberia. O Bem. O Mal. Como Céu e Inferno, da absolutamente certa “vida depois da morte”. Os fantasmas e superstições. Procurei trevos de quatro folhas, na senda da sorte, que me trouxesse de bandeja mil e uma coisas, inalcançavelmente tentadoras. Os trevos não me encontravam muitas vezes, mas também as ditas tentações depois de tentadas a me provar, cansavam-se do meu sabor, irritantemente indefinido, entre laivos de timidez rebelde.

Enfim, procurei mais e mais. Sempre mais. De uma forma sufocante, como quem se afoga no mar e procura vir à superfície, dentro de um tempo limite, inicialmente turvo, mas que só se torna irremediavelmente nítido à medida que vai escasseando. 20 Anos. E talvez devesse ter sustido, por mais tempo, a respiração... Será que ainda posso? Ainda tá a valer? Não rebentem a bolha... de ar!

Multidão

2005-05-10T21:02:00.000+01:00

Nunca gostei da rotina. Nem sei se há quem goste... Não concebo a vida sem surpresas, ou o sono sem novos e imprevisíveis sonhos.

Vivo num quotidiano maquinal. Acordo quase todos os dias à mesma hora, despertado pelo sempre irritante toque de um telemóvel cinzento, impiedoso e frio. Uso ecrãs para estudar e para me distrair, e estes textos que escrevo, já dispensam rascunhos de papel. Quando a luz falta, mais do que nunca, a vida pára. Temos que procurar alternativas, e ao fazê-lo, a sujidade da “grande fábrica” torna-se mais evidente. Quando a luz regressa, a linha de montagem prossegue o seu incessante e cíclico trabalho. E volta-se ao quotidiano, como no meu caso...

Fazendo uma retrospectiva da minha vida e das minhas vivências, apercebo-me de muitas fábricas, que é como quem diz, muitos grupos e multidões. Somos todos participantes de um jogo onde a batota vem nas regras, e o colectivo é falso. Como no Monopoly... Quando jogo com vários amigos, há sempre dois jogadores que hipocritamente se ajudam, sabendo, no seu íntimo, que o objectivo primário e incontornável do jogo é eliminar todos os adversários. A vida é feita destes absurdos, obviamente, noutros contextos.

Não tenho dúvidas, vivo no mundo onde as amizades de hoje não são as de amanhã. O que é mais do que triste – é assustador. Porque não foi preciso muito para chegar a estas conclusões, penso que mais tarde ou mais cedo, todos nos apercebemos da fragilidade de algumas ligações que temos. Quebram-se muito facilmente, mais facilmente até do que a forma como se geraram. Fazemos amigos a partir de conversas quase sempre aleatórias e inesperadas, em momentos em que o silêncio incomoda, em momentos em que sentimos necessidade de partilhar algo com quem está mais próximo, ou em momentos em que simplesmente não temos mesmo ninguém mais perto.

Estou perdido numa multidão. De máquinas, de lembranças, de amigos. Olho em redor e vejo demasiados “deja vus”, já não tem graça. Demasiada moda, demasiada forma idêntica de pensar, de andar, de agir e de reagir. Confundo pessoas. Confundo amigos. Qual máquinas, começam a parecer artificiais; qual artificiais, deixam de me dar calor, apenas o aquecimento, deixam de me dar o amor, apenas entretenimento...

Estou sozinho numa multidão. Mas ouço mais passos à deriva, apenas não os vejo. Quem me dera que a luz faltasse...

O Purgatório

2005-04-26T00:40:00.000+01:00

O miúdo fechara-se, como lhe era hábito, na sua pequena sala sem janelas para espreitar o mundo. Em seu redor tinha apenas os quadros que enfeitavam as turvas paredes, sedentas, também elas, de cor e de luz. Uma porta em cada extremo: a de origem e a do desconhecimento, trancada com sete chaves, que nem Guerras e Descobrimentos conseguiram desvendar. Nem uma delas, que fosse... Restava-lhe, portanto, olhar os quadros, devidamente assinados com as iniciais dos seus pintores, cada um deles uma vida, cada um deles um mestre.
Um olhar contemplativo nas pinturas e dissecava em cada pincelada, uma palavra e em cada forma desenhada, uma frase. Captara a sua atenção um quadro inacabado, tingido por artistas desta e de outras histórias, que procuravam, desta feita, mais do que representar a beleza de um ser, ou uma mescla revigorante de cores... Desta feita, queriam, isso sim, alcançar um conforto, desenhar não apenas o fogo que ilumina, mas também aquele que aquece. Era um quadro dividido em duas metades, com dois homens idênticos em cada uma delas. A separa-los estava um crucifixo, que só um deles empunhava. Em seu redor erguiam-se formas parecidas, mas pintadas em tons diferentes. Apalpando-as com os olhos, o miúdo procurou numa das suas derradeiras dúvidas, um calor que lhe lembrasse o aconchego de um ventre materno. Olhou profundamente e pensou para si mesmo:

“Aconteça o que acontecer, os religiosos sentem-se sempre amparados por algo ou alguém que supostamente está a tomar conta deles, enquanto que um ateu tem a consciência de que a vida é efémera e quase sem significado [BH]. A religião dá resposta a muitas perguntas que nos deixam angustiados, enquanto quem não tem uma religião, tem que procurar sozinho estas respostas [JB]. Porém, aquele que não tem religião vive na realidade, sem condicionamentos de vida, não se baseia num ser que nunca ninguém viu e que possui poderes extraordinários [TR]. Não é possível provar que Deus existe. Pois não. Mas também não é possível provar que não existe. Ficamos na incerteza do livre arbítrio. Todos acreditamos em alguma coisa, mas considerando que há chefes religiosos acima de nós, não terá sido a religião a dar-nos a paz. Teremos sido nós a encontrá-la. Mascaramo-la de religião, como a poderíamos mascarar doutra paixão qualquer [MS]. A religião é apenas um guia que nos ajuda a fazer escolhas, ou melhor, a não fazer escolhas, já que há certas escolhas que "deus" já fez por nós. Dizer que a religião traz felicidade é como acreditar na sorte. Ambos são uma questão de fé, deus e a sorte. [FV] Pois bem... Se repararmos, de facto, que certas pessoas se "desligam" de um nível social para adoptarem e centrarem-se num patamar divino, ok... Tanto me faz. [VJ] Acho que é mais feliz o cão que vive na rua, despreocupado na companhia das suas pulgas, comendo os restos que encontra no caixote de lixo dos dois... [IA]

Os seus dedos ferviam, ainda que só na epiderme. Toda aquela panóplia de cores deixara-o extasiado, mas paradoxalmente, insatisfeito, incompleto, inacabado como o quadro que contemplara. Mal sabendo desenhar, sentiu-se tentado a pegar num pincel e tornar-se adulto de uma assentada, mas era-lhe de todo impossível. Não era uma mão firme que lhe faltava, mas antes uma mão quente. Verdadeiramente quente... Depressa, pegou pois no pincel, com os seus já arrefecidos dedos, e esboçou um começo. Sorriu, olhando para o homem sem artefactos, deu-lhe uma árvore e uma criança, e saindo pela porta de onde veio, cantarolou uma melodia muito dele, enquanto acabava este texto, não com um ponto final, mas com reticências...

CRÉDITOS

Pintores:
BH: Bruno Henriques
JB: João Bispo
TR: Telmo Rodrigues
MS: Micaela Santos
FV: Francisco Viegas
VJ: Vítor Jorge
IA: “Intelectual Anónimo”

Muito Obrigado

Telas

2005-04-06T22:07:00.000+01:00

“Uma tela vazia tem infinitas possibilidades...”

Imagina que eu sou tu e tu és eu. Imagina que sou eu quem lê estas palavras, pronunciadas por ti, que procuraste escrever sobre algo diferente, de forma diferente. Aliás, tudo seria diferente. À nossa frente, temos ambos uma tela, mas trocámos as nossas tintas. Serias capaz igualmente de fazer as tuas misturas, os teus improvisos e rabiscos, as tuas obras-primas, com aquele teu à vontade habitual?...

Hoje vou falar das vidas que a nossa Vida pode ter. Do infinito, que tantas e erradas vezes julgamos ser mensurável, concreto e ao alcance de palavras como estas, plenas de arrogância, mesmo quando são pronunciadas buscando humildade. Aquilo que os nossos olhos não conseguem captar, as cores que nunca mais iremos ver, mas poderíamos ter visto. As que vimos, são também legítimas, mas... e as outras? Aquela história, que tanto gostamos e que já nos contaram inúmeras vezes, por não termos estado presentes. Como seria tê-la, de facto, vivido com o nosso olhar? Um chilrear de um pássaro, onde antes a música não soava, pode mudar o rumo de uma conversa, o ritmo de uma mulher elegante que caminha, ou o semblante de uma criança triste. E aí seria diferente...
Todos temos histórias que não gostámos de ter vivido, apesar de todos recorrermos a um confiante “Eu não me arrependo de nada...”. Essas histórias, essas páginas obscuras do nosso livro, se pudessem ser rasgadas ou reescritas... como seria hoje a vida? E se aquele momento de sorte, em que conseguimos algo incrível, desafiando as mais implacáveis probabilidades lógicas e científicas... se esse momento não existisse, como seria hoje a vida?...
Em tudo o que fazemos no dia-a-dia, somos confrontados constantemente com decisões, umas maiores que as outras, mas todas elas reveladoras de outros caminhos que podemos seguir, outras vidas que podemos viver. Muito mais do que meras bifurcações, são trilhos e atalhos, montanhas e savanas, palmilhadas por entre o duro asfalto ou areias movediças. O destino é apenas uma forma ágil de se remeter as respostas a estas questões, no fundo não nos satisfaz.. Por mais bonitas que muitas histórias sejam, ou por muito depressivos que se mostrem alguns contos, nós sabemos que o destino não existe. Até o presente, que neste momento é real, no fim desta frase será passado, deixará de existir...
Perante isto será que devemos ficar agoniados, olhando para uma equação com mais incógnitas do que aquelas que os nossos olhos conseguem vislumbrar? Ou será que tudo isto, à partida, nunca foi uma equação, nem tão pouco um problema, antes uma demonstração do quão bela a vida pode ser e, de facto, é? A liberdade de sermos quem somos, sabendo quem podíamos ter sido. Os outros e seus outros mundos, plenos de outros aromas e outros sabores, nem doces, nem amargos, nem salgados, nem ácidos, ou então, uma mistura de todos eles. A fascinante realidade que nos mostra esses nossos outros “eus”: eles, que comigo, somos nós...

Hoje não preciso de equações, nem de dúvidas, nem de nada. Hoje, eu apenas quero olhar um pôr-do-sol azul, neste imenso céu laranja... E pintar a minha vida, sorrindo, ao ver a tua. Brindemos, então, a todas as Vidas que temos! Imagina que eu sou tu e tu és eu...

Histórias

2005-03-19T00:32:00.000Z

Não conhecemos histórias normais. Aliás, essas não têm qualquer interesse...

Para a televisão, interessa mostrar desgraça, dor e sofrimento nos telejornais, e histórias de amor platónico correspondido, em telenovelas recheadas de personagens bipolares, sem densidade, nas quais não nos revemos. Sobramos, no meio de tudo, nós. Aqueles que têm vidas com outras paletas de cor, sem estilo, como histórias mal contadas ou contadas sem um ponto acrescentado. Então, muitos destes “gatos e gatas borralheiras” pretendem ser Cinderelas, viver outra história que não a sua, mergulhando num mar de tubarões, apenas porque mais ninguém ficou na costa…
As histórias verídicas que interessam têm preferencialmente como alvo, pessoas fora do seu contexto de vida. Como mães adolescentes. É a “tragédia”, o “fim de uma vida”, entre outros rótulos que caracterizam a gravidez precoce. Sou a favor da despenalização do aborto, mas a forma como estes casos são mostrados não ajuda mesmo em nada. Já alguma vez pararam para pensar em como a gravidez é vista nos dias de hoje? Raramente, é algo desejado! Mesmo quando falamos de casais estáveis, é quase sempre, uma má notícia, em vez de ser um sonho, porque, bem vistas as coisas, trata-se do nosso mais primário e instintivo sentido de vida. As pessoas “cinzentas” olham estes casos e da mesma maneira que se podem prevenir, podem adiar indeterminadamente relacionamentos, com o receio de ter filhos, essa “tragédia pessoal e intransmissível”.
Já vimos o oito, como é o oitenta? Basta repararmos na ficção. O argumento destas séries e novelas, portuguesas ou brasileiras e mexicanas, é sempre igual! Tratam-se de produtos de consumo em massa, por parte dos jovens, que mostram uma realidade com a qual só se identifica quem está iludido. Na minha escola, pelo menos, as pessoas não são todas fisicamente bonitas nem têm todas corpos esculturais… Bem como, as pessoas que agem de boa fé, nem sempre têm o seu esforço recompensado – na vida real, aquela que eu, tu, os meus e os teus amigos e família vivem, não triunfam os bons e morrem os maus. Imagine-se dois homens: um é trabalhador, dedicado aos filhos, afável para com as pessoas; o outro bate na mulher todos os dias, quando chega a casa bêbado, a mesma mulher que o sustenta. As vidas destes homens cruzam-se num choque frontal de automóveis, quando o bêbado conduzia em sentido contrário. As leis da física ditaram, porém, que o carinhoso pai não pudesse nunca mais abraçar os seus filhos, enquanto que ainda nessa noite, a mulher do homem violento foi, uma vez mais, brutalmente espancada… Abriu-se um processo pelo homicídio involuntário, derivado do acidente, processo esse que foi arquivado. O bêbedo morre velho, em paz, sem nunca ser julgado pelos seus males... Quem é que iria querer contar uma história destas? Não pode acabar assim, não é? Qual é a moral, qual é a justiça, no fim de contas?
Não há moral na história. Porque a vida é isso mesmo, um tsunami aleatório de vidas, cruel e sem nexo. Vidas como as dos “amigos do Martunis”, que não têm uma camisola da selecção portuguesa. Não merecem, também eles, uma casa e mobília? E porque é que essas figuras públicas, esses bancos e empresas solidários, não dão também um pouco do seu contributo aos desgraçados que vemos nas ruas, sem dinheiro, sem dignidade, sem nada?... São histórias que ninguém escuta, todos tapam os ouvidos, vendam os olhos. Quando as mostram, no último bloco dos telejornais, preferem ceder ao voyeurismo desacerbado e voraz de uma multidão, que em vez de querer prender o culpado, prefere ver o vídeo do cadáver ensanguentado, talvez para se sentir melhor consigo próprio, escalando no seu ego, através da miséria e da desgraça alheia. Festejemos, pois, centenários de velhas, intrigas de reality shows, operações plásticas de VIPs, entre outras histórias bonitas que, por certo, já vos contaram. O Mundo, esse, pode esperar…

Cor de Pele (Parte II)

2005-03-05T19:28:00.000Z

Muitas pessoas tendem em ver a idade adulta, como uma fase da vida em que as pessoas amadurecem e aprendem com os erros do passado, cometem-nos menos vezes e evoluem a sua forma de estar e pensar. É evidente que isto é verdade, em parte, mas não como se idealiza. O problema é que há uma má tendência em amenizar-se os erros cometidos na adolescência, com o argumento idiota da idade. “Ele(a) vai amadurecer...”. Já todos vimos este filme, não é? Mas já alguma vez pararam para pensar que o que separa a adolescência da idade adulta são tão curtos e efémeros anos? À medida que me aproximo da minha vintena, cada vez mais penso nisso. Penso em como ontem era criança... o meu pensamento não era assim tão diferente! Aprendi muito, tive alegrias, decepções, mas não sou outra pessoa. Sou a continuação da mesma pessoa que era, elogiam-me as mesmas virtudes, mas apontam-me os mesmos defeitos. Então, porque é que se subestima o pensamento juvenil e deixa-se as responsabilidades para mais tarde?

Na semana passada fui ao cinema ver o “Million Dollar Baby”, já agora, um excelente filme. Durante uma cena do filme em que ocorre uma luta de boxe, eis que surge vinda da fila de trás, a seguinte “legenda”- “-Viram a cara do preto?!”- envolta em estridentes gargalhadas de quem, para além do pobre comentário, pelos vistos pensava estar a assistir a um filme de acção... Se eu lesse o que acabei de dizer, como quem lê isto agora, idealizaría esta cena, talvez com um grupo de adolescentes imaturos, a quererem dar nas vistas. Pois é, a verdade é que atrás de mim estavam dois casais com idades a rondarem os 40 anos...
Muita gente ouve apenas falar, mas existem organizações altamente estudadas, com princípios racistas. Nos Estados Unidos, existe já há muitos anos o KKK, um movimento político nacionalista racial, que tem como uma das suas grandes bandeiras, a ideia de que os afro-americanos (e todos os negros americanos em geral) têm de ser desautorizados a viver no país. Dizem que o HIV é um virus étnico, proveniente dos negros e que os infectados têm de ser postos em “quarentena” em hospitais. Dizem que o mundo só pode ter uma cor. Dizem que lhes é legítimo dizer o que dizem porque há passagens bíblicas que assim o fundamentam... Deixo umas linhas de intervalo para digerirem estes factos, que muitos, pura e simplesmente, desconhecem...

Em Portugal, há jovens a adpotarem os ideais do KKK mesmo não sendo Americanos! Toda a gente conhece as histórias dos maiores ditadores mundiais, as suas atrocidades e genocídios cometidos, mas ainda assim, temos neonazis a reciclarem-se. Podemos encontrar propagandeado por um grupo nacionalista português (o qual nao refiro o nome porque não quero propagandear monstruosidades...) frases como “O casamento interracial representa uma involução, e uma inversão do plano universal da Natureza”. Recentemente, tem vindo a crescer a ameaça no seio das claques de futebol. Num espaço de poucos meses, sucederam-se notícias de cânticos e atitudes racistas por parte destes grupos, que estavam apenas à espera de um “pequeno passo na fronteira” para se começarem a mexer. O país que se encontra no epicentro deste abalo é nada mais, nada menos, que a nossa vizinha Espanha, o que nos faz chegar a claras conclusões acerca da possível vulnerabilidade do nosso país a este tipo de movimentos. As claques de futebol são um perfeito palco para a mobilização de mais e mais jovens, amanhã, mais e mais trabalhadores e chefes de família.
No caso do entretenimento, temos, como é invariável, uma quantidade bastante diversa de maneiras de pensar e transmitir a informação. Mas novamente, o que muitas pessoas estão a ouvir ou a ver nem sempre é o mais correcto. O stand-up comedy tem-nos revelado enormes talentos no humor, bem como novas formas de fazer rir, mais modernas e descomplexadas. Contudo, o humorista de maior sucesso nos últimos tempos, Fernando Rocha, possui um grande repertório de piadas de cariz racista, sendo as suas personagens habituais e de maior sucesso, caricaturas de negros e da sua posiçao social, num contexto em que o humor é feito num só sentido, claramente, numa atitude descriminatória. Mas as pessoas gostam, enchem coliseus e aplaudem de pé...
Como último e mais íntimo exemplo (cada um, por certo, terá também os seus testemunhos...) tenho o meu meio universitário. Mais de metade das pessoas que conheço, futuros professores, médicos, gestores, engenheiros... mais de metade dessas pessoas é racista. E de forma despudorada, assumida, por vezes até desafiadora, para com quem pensa de outra forma. No fim de contas, estamos a falar da maioria e é essa quem manda. Até que haja uma revolução de mentalidades, até que cada um tenha direito a falar e pensamentos como este que eu escrevi passem das folhas e dos écrãs, para os actos e atitudes de cada um. Sem medos para dizer a verdade - a pele não tem cor!

Cor de Pele (Parte I)

2005-02-23T07:45:00.000Z

Por que é que chamamos a esta cor (ver imagem), a cor de pele e não a outra cor qualquer?

Antes de iniciar este texto, não podia deixar de creditar a ideia inicial, que está escrita a itálico, ao meu irmão João, que me falou de uma letra que estava a escrever e que tinha esta questão como premissa e inclusivé, verso. Nao sei se já algum escritor ou comentador alguma vez tinha pensado em criticar tão astutamente este assunto... Apenas sei que sem este indirecto, mas essencial contributo do meu mano, não tería conseguido arranjar um título tão forte para um tema sobre o qual muitas pessoas já contribuiram com uma opinião. Para não dispersar muito as ideias e porque o assunto dá pano para mangas, decidi dividir o texto em duas partes, sendo a primeira dedicada à génese do racismo e a segunda ao racismo nos palcos da vida adulta. Dedico este texto não só a todos que lêem o meu blog, mas principalmente ao meu irmão João...

O racismo não é um problema da mesma dimensao daqueles que discuti nos textos anteriores. Não, neste caso estamos perante algo que é praticamente tão velho quanto o ser humano, ou por outras palavras, é tão velho quanto a sua crueldade e a sua tendência em cultivar e potenciar o exterior, a sua aparência. Compreender a génese do racismo torna-se tanto mais complicado quando o repudiamos... É, portanto, para mim, um exercício de reflexão nada fácil, este que faço hoje. Pertenço, felizmente, a uma sociedade que me deu a oportunidade de estar informado, conhecer antecedentes históricos, ter uma educação ética minimamente digna e ainda, no meu caso, pertencer a uma família étnicamente rica e variada. Contudo, e apesar de estar incluído nessa mesma sociedade dita moderna e num século XXI, o racismo é ainda muito grande, pior – é ainda maioritário, claramente maioritário! Onde está o problema? Onde é germinada esta semente mesquinha nos corações de quase todos?... São perguntas de díficil resposta, mas o passado pode levantar o véu acerca das questões. As gerações anteriores são um forte contributo para a formação de um racista. Se uma criança tiver um pai ou uma mãe racista e que fomenta ao longo da sua educação um afastamento em relação a crianças de minorias étnicas, é bastante provável que essa criança cresca racista. Os meus pais têm etnias diferentes e vêm de um país multicultural, o que não é condição necessária nem infalível para não se ser racista. Juntem a estas condições a formação e têm praticamente todas as condicionantes que podem fazer com que uma pessoa seja, ou não, racista. Pensem agora na quantidade de pessoas que crescem em ambientes étnicamente confinados e que recebem uma formação conservadora, multipliquem essas pessoas por gerações e têm aí a primeira solução da questão sobre a génese deste problema. É, portanto, muito mais fácil “criar” um racista do que um “não racista”. Infelizmente, é verdade, se assim não fosse, isto não seria um flagelo com milénios de existência e este texto não seria escrito...
Se em século anteriores podíamos atribuir algumas culpas à falta de contacto inter-racial e a uma formação ultra-deficiente, nos nossos tempos podemos culpabilizar muito a maneira como a informação é distribuida. A sociedade e os seus valores, os seus estereótipos, a sua religião, é tudo (ainda) erradamente projectado e ensinado, na televisão, nos outdoors, nas revistas e por fim e consequentemente, na mente de cada um. A animação, exemplificada na imagem de hoje, parece inocente mas não tem equilibrio racial. Lembrem-se dos desenhos animados que viram, das BDs que leram, quantos negros haviam em cada história? Quantas, dessas escassas personagens, eram protagonistas?... É, também, nos desenhos que as crianças começam a criar as suas bases psicológicas e é, também, aqui onde as coisas falham.
Na escola, uma criança marcadamente racista consegue influenciar e alastrar a sua crueldade por entre os seus colegas, mais facilmente do que o ofendido capta defensores. É muito mais fácil ficar do lado de quem agride, especialmente quando se é criança e há o medo latente de se ser ostracizado. Cresce o isolamento nas turmas, assim como nos bairros, nos transportes públicos, na Vida... E o que acontece quando saem das escolas para os empregos? O que acontece quando crescem? A partir daí começam a lidar com adultos que ontem foram crianças...

O Choro de Deus

2005-02-01T19:28:00.000Z

(clicar para aumentar)

Quem não sonha com a fama? Apenas aqueles que se contentaríam com o reconhecimento...

Pois é, na sociedade em que crescemos e vivemos, um estímulo a que facilmente acedemos é essa incessante e inadiável procura da vitória interior aos olhos exteriores. Somos bombardeados por noções estereotipadas de casos de sucesso da vida, de pessoas que não falharam, falharam pouco ou falharam mesmo mas estão no local certo à hora certa. O termo VIP (Very Important Person) é mais um estrangeirismo que importámos, para além de todo aquele "american lifestyle" que muita gente gosta de dizer que é feio mas adopta em proporções de dependência megalómana. A revista XX fala-nos acerca da vida de "exemplos de mulher". A revista XY chama a concorrente de fútil e pinta as suas páginas com roupas caras, carros topo de gama e corpos de... "exemplos de mulher"! No fim, é tudo farinha do mesmo saco e só não vê isso quem gosta da comichão que a poeira faz nos olhos. Afinal de contas, para quê ser paciente e tentar ensinar com falinhas mansas adolescentes quando se pode berrar num microfone e ainda ser louvado por... adolescentes? Para quê tentar construir lares, curar doenças, quando fazendo uns truques com uma bola se pode ter mais poder, dinheiro e influências que um primeiro-ministro?

Este é o raciocínio mais frequente, é ele que originou a situação em si e o texto que aqui escrevo. E pegando no último "sonho americano" (embora nos EUA sejam outros os desportos...) vou comentar a personagem deste meu texto: Pelé. Embora as últimas linhas pudessem induzir outra coisa, também eu, que aqui critico, sem rodeios, os podres ocidentais, não tenho pudor em reconhecer, como ocidental que sou, que muito daquilo que me move "é cá do burgo". Por outras palavras: sou fanático por futebol. Futebol esse, que se juntou a outra das minhas grandes paixões - o cinema - e trouxe-nos o excelente documentário Pelé Eterno, de Aníbal Massaiani Neto. Os aficcionados, como eu, do desporto-rei sabem que Pelé foi um astro, capaz de fazer coisas lindíssimas com uma bola de futebol, de mover multidões em seu torno e em torno da modelidade como nunca, até hoje, algum atleta conseguiu mover. Para quem não sabe, Pelé é a figura pública mais conhecida em todo o mundo, que fala a língua de Camões (certamente) e possivelmente a figura pública mais conhecida mesmo em todo o mundo não lusófono. No meio de tanta magia que o filme mostrou em duas horas, o que melhor reti, contudo, foram as imagens que precedem este texto. É um lugar comum dizer-se isto, mas de facto há imagens que valem (bem) mais do que mil palavras. A cena em que se inserem dá-se nos últimos minutos do filme, e após hora e meia de glória de uma ascenção imparável, chocamos agora com a irremediável fatalidade de uma estrela cadente. Nunca decadente, no caso de Pelé, é certo, mas nem por isso se torna menos triste e doloroso. Aquele Deus que nos fez sorrir, durante hora e meia, deixando os mais cépticos e menos sonhadores com uma pontinha de inveja, estímula-nos agora a pena. E conduz-nos à constatação daquilo que só não era óbvio para quem nos seus golos sonhava: Pelé subiu tão alto que por menor que fosse a altura da sua queda, o estrondo sería sempre enorme... No nosso coração, mas acima acima de tudo, no coração dele, que chora convulsivamente ao ouvir os seus ex-colegas - outrém atletas de topo e "campeões", hoje, velhos barrigudos - lhe desejarem um "até sempre", envolto de lembranças de um tempo que lhe é impossível de retroceder, que lhe é impossível tornar a viver...

Pelé foi a personificação do sonho, foi o que todos nós no nosso íntimo mais profundo, pelo menos uma vez na vida, desejámos ser. Eu, por mim e à minha maneira, ainda sonho, mas aquele choro fez-me entender que tanta e tanta coisa não estava bem entendida...

Socia(light)

2004-11-29T15:31:00.000Z

(clicar para aumentar)

Televisão. Instrumento multifacetado, de muitas virtudes e incalculáveis perigos.

Pode parecer cliché dizer-se isto que acabei de escrever. E até um certo ponto, mesmo que nem todos o digam ou escrevam, todos pensam nisto. Muitos poderão dizer ou pensar neste momento: "O gajo tá a falar da televisão mas anda aqui batido na net que é pior...". De facto, existe um pensamento mais ou menos generalizado de que a internet é um sistema mais permeável e por isso mais perigoso para a (de)formação de uma pessoa. Para mim é puro engano. A grande diferença entre a televisão e a internet reside no facto de que numa (leia-se internet) temos total escolha daquilo que queremos ver e até quando o queremos ver. Na televisão? Somos subjugados por ideias e ideais de outros e aí sim, há um grande risco de deformação da pessoa. "Então tudo o que passa na televisão é mau?!". Claro que não! Mas olhem a programação do horário prime time (horário nobre) dos canais generalistas (canais que toda a população tem acesso e que dominam as audiências)... Tirando os telejornais que salvo algumas excepções são um espaço de informação isento restam-nos telenovelas, reality shows, programas de humor de WC, entre outros géneros em que 90% do que se transmite é aquilo que alguns chamam (na minha opinião, bem) de telelixo. A mente humana, no seu caso mais genérico, é bastante persuadível, nem sequer é preciso que uma influência seja directa ou que esteja a haver grande pressão numa pessoa para que esta seja influenciada. O resultado disto, no contexto da televisão é que uma criança/jovem adolescente assimila e enraíza em si preconceitos sem se aperceber, como ela absorve tudo é-lhe díficil discernir as coisas mais importantes da vida, conduzindo ao natural nascimento de uma pessoa fútil. Se o telelixo é nuclear neste processo, as revistas e outros media são auxílios desta grande máquina. Acho engraçado ver muitas vezes adultos fazerem troça das revistas de adolescentes quando estas são somente o prelúdio das revistas cor-de-rosa que eles próprios consomem com naturalidade. A cultura pop (e não estou definitivamente a me restringir à música) alastrou-se como um flagelo que é muito díficil de combater e quase utópico repensar. "O que é então a cultura pop?". Podemos afirmar que se trata do mundo em que vivemos. Trata-se desse mundo onde somos avaliados por outras pessoas pela imagem que temos e pelo dinheiro e bens materiais que mostramos aos amigos. Trata-se do mundo em que a maioria das amizades são relações oportunistas e momentâneas. Trata-se do mundo onde existe a ousadia de se atribuir uma definição ao amor, ainda por cima através de exemplos que jamais lhe farão justiça...

Conheço muita gente que consegue ver todo este mecanismo, até porque não é difícil vê-lo. Ainda assim, preferem adaptar-se a esta realidade, porque é a única que existe. Não concordo com essa posição mas compreendo. O problema é que isso faz com que este rol de atrocidades seja aceite cada vez com mais naturalidade e faz com que neste momento a minha visão das coisas seja a visão de uma minoria. Não pretendo desenvolver muito mais por agora neste assunto, prefiro dar espaço para quem estiver a ler isto reflcitir também e completar por si próprio o raciocínio. Contemplem, se ainda não o fizeram, a imagem que se encontra em cima deste texto, retirada de um exemplo de revista sobre um exemplo de mulher.

Génese

2004-11-29T14:46:00.000Z

Sejam benvindos ao 100 Medos.

Se por esta altura estão a tentar adivinhar o que é aqui se (re)trata ou qual o tema do Blog e ainda não conseguiram descortinar uma resposta então estão como eu. Não prevejo updates diários, vou simplesmente escrever o que me vier à cabeça, quando me vier à cabeça. De resto, espero sinceramente transmitir qualquer coisa diferente do habitual nestas andanças e que apreciem (positiva ou negativamente) as minhas ideias.